有那套从“归途”带回来的橡木方桌和两把椅子，如同某种诡异的祭坛核心，被精心地、一丝不苟地摆放在屋子中央那片小小的空地上。它们被擦拭得锃亮，木纹在昏暗中流淌着幽暗的光泽，纤尘不染，干净得与周围积满灰尘的简陋家具、剥落的墙皮形成刺眼的对比。这种异乎寻常的洁净，在这种弥漫着恶臭的环境里，非但没有带来一丝清爽，反而透着一种令人头皮发炸的邪性——仿佛有什么东西，在极力抹去所有不该存在的痕迹，只留下它想展示的部分。

    桌面上，孤零零地摆放着两样东西，如同静待揭晓的谜底。一张边缘微微卷曲、字迹模糊不清的收据，墨迹晕染得像是被水汽反复浸染，又像是某种暗沉的污渍。旁边，是那张老黄视若珍宝的合影。照片里，年轻许多的老黄紧紧抱着幼小的儿子，笑容灿烂，充满了那个年代特有的、朴素的希望。然而，此刻这笑容在从窗外渗入的、如同凝固血浆般的残阳光线下，在屋内挥之不去的恶臭和死寂的包围中，显得异常刺眼。那咧开的嘴角仿佛被强行固定，眼神深处透出的不是暖意，而是一种难以言喻的空洞，甚至……一丝凝固在时光里的、诡异的满足感？照片的玻璃相框表面，也如同那桌椅一般，光洁得没有一丝指纹或灰尘，反射着冰冷的光。

    一名年轻的警员，眉头紧锁地忍受着刺鼻的恶臭，蹲下身仔细查看桌面上的证物。他拿起照片，指尖能感受到玻璃的冰凉。或许是蹲久了腿麻，或许是出于习惯性的动作，他下意识地、毫无防备地坐到了其中一把橡木椅子上。就在屁股接触椅面的瞬间，“嘶！” 年轻警员猛地倒抽一口冷气，身体像被电击般弹了一下，几乎要跳起来。一股难以形容的、透骨的寒意，并非来自物理上的低温，而是一种仿佛能冻结灵魂的阴冷，毫无阻碍地穿透了他的制服裤子，瞬间从尾椎骨沿着脊椎直冲后脑勺！那感觉，就像猝不及防地坐进了一块刚从千年冰墓里挖出来的寒冰，又像是无数根冰冷的针同时刺入皮肤。他脸色瞬间发白，嘴唇微颤，脱口而出，声音带着自己都未察觉的惊惶：“这椅子……活见鬼了！怎么这么冰？像……像坐在冰窟窿里！”

    旁边的老警察正费力地检查着墙角那堆散发着霉味的旧报纸，闻声只是不耐烦地转过头，用手电晃了晃年轻警员苍白的脸，又瞥了一眼那把看起来平平无奇的椅子。他布满皱纹的脸上没什么表情，只有一种见惯不怪、或者说刻意回避某种东西的麻木。“啧，一惊一乍的干什么！” 他粗声粗气地呵斥，声音在空荡死寂的房间里显得格外突兀，“老筒子楼了，又潮又阴，加上这破天气，什么东西摸着不凉？少见多怪！赶紧干活，看看还有没有别的线索！” 他嘴上虽这么说，但目光扫过那套异常干净、在昏暗中仿佛自成一体散发着幽光的桌椅时，眼底深处飞快地掠过一丝不易察觉的警惕和厌恶，随即又迅速移开，仿佛多看几眼就会被什么缠上。他继续翻找，动作却带着一种急于离开此地的仓促。然而，无论怎么搜查，除了这套桌椅和桌上的两样东西，这间屋子干净得如同被彻底洗劫过，又或者……被某种东西“清理”得干干净净。老黄这个人，连同他存在过的所有微小痕迹，就这样凭空蒸发了，只留下这挥之不去的恶臭和这套散发着不祥寒意的家具。

    窗外，夕阳的余晖已彻底沉沦，只留下天际线上一抹浓得化不开、如同凝固血液般的暗红，不祥地涂抹在城市的边缘。这血色残阳，仿佛带着某种指引，沉沉地投向城西那片巨大的、被遗忘的伤口——老工业区的废墟。那里，断壁残垣在暮色中如同巨兽的嶙峋骨架，杂草丛生，死寂无声。就在这片废墟的深处，那间被枯死爬山虎紧紧缠绕的破旧厂房，那扇写着“归途”的掉漆木门后，一点昏黄的光晕，如同垂死之人的瞳孔，依旧固执地亮着。那盏旧灯泡在空旷的厂房里微微摇晃，电线投射在墙壁上的影子也随之扭曲、拉长、收缩，像无声舞动的鬼魅，更像一只在黑暗中缓缓睁开的、充满恶意的眼睛。它穿透废墟的黑暗，穿透逐渐浓重的夜色，死死地、一眨不眨地“盯”着筒子楼的方向，锁定了那扇刚刚被警察撞开的、属于老黄的房门。

    筒子楼对面，那个由锈蚀铁皮勉强拼凑成的修车棚里，老王头依旧蹲在地上。他手里攥着那块早已看不出本色的油腻抹布，动作机械地、一遍又一遍地擦拭着一辆早已废弃、布满灰尘的旧自行车链条。那动作缓慢得近乎凝滞，带着一种说不出的疲惫和麻木，仿佛他全身的力气都被抽干了，只剩下这重复的本能。旁边一个破旧的小收音机，顽强地发出咿咿呀呀的评剧唱腔，那凄婉哀怨的调子，在死寂的傍晚和远处警车隐约的警笛声衬托下，非但没有带来一丝生气，反而更添了几分诡异和凄凉，如同为某个看不见的仪式伴奏的哀乐。

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