朔风，如塞外蛮族磨砺了千万年的钝刀，裹挟着刺骨的寒意与粗粝的沙尘，一遍遍刮过第七烽燧斑驳的夯土墙壁。墙壁上，深深刻印着无数风沙与岁月的痕迹，像一张布满愁苦皱纹的老兵的脸。

    时值深秋，暮色正从四野合拢，将天地间最后一点暖意吞噬殆尽。天际尽头，那轮挣扎着不肯沉没的残阳，也被昏黄的风沙蒙住，透出一种病态的、了无生气的橘红，勉力涂抹在孤零零矗立的烽燧，以及那杆在风中猎猎作响、破烂不堪的“夏”字战旗上。旗面早已褪色，边角撕裂成缕，在风中发出撕裂般的呜咽，仿佛在诉说着边疆永无止境的荒凉与寂寞。

    垒墙脚下，几簇本该耐寒的荆棘草，也已枯黄打卷，蔫蔫地伏在地上，了无生气。整个第七烽燧，都沉浸在这种被遗忘的、压抑到令人窒息的氛围里。

    背风的一处墙角，李靖靠着冰冷的土壁，屈膝而坐。他正就着天边那最后一丝微弱的天光，专注地看着摊在膝上的一本书册。书是手抄本，封皮早已磨损不见，内里纸页泛黄发脆，边缘多有破损，依稀可见《卫公兵法》四个略显潦草的墨字。他的目光沉静，仿佛外界呼啸的风沙、凄厉的旗响，都与他隔绝开来。那沉静之下，是一种与年龄不符的专注与深邃。

    偶尔，他会抬起一根手指，在身旁的沙地上轻轻划过，勾勒出一些简单的阵型图案，时而如雁翅展开，时而如锥形突出，随即又被风拂来的沙粒悄然掩去痕迹。他腰间挂着一柄制式铁剑，黑色的剑鞘上布满了战斗与岁月留下的磨损痕迹，油皮剥落，露出底下暗沉的铁胚。唯独那剑柄，因长年累月的摩挲，显得异常光滑，甚至泛着一种温润的光泽，与剑鞘的沧桑形成鲜明对比。

    在他不远处，张凡正盘腿坐在地上，身前摊着一块磨刀石。他双手握着自己那柄已经卷了刃的横刀，正“吭哧吭哧”地用力打磨着。刀石与刃口摩擦，发出令人牙酸的声音，却似乎总也无法让那钝刃重现锋芒。他额上见汗，混着沙尘，在年轻却已显粗糙的脸上冲出几道泥痕。

    “娘的！”张凡终于忍不住，低声咒骂起来，将横刀往地上一顿，溅起几点沙土，“这鬼地方，灵气稀薄得鸟不拉屎！上头配给的那点血食，塞牙缝都不够，还指望咱们守土杀敌？看看这刀，钝得连突厥崽子们的皮甲都砍不破，尽他娘的崩口子！”

    他的声音粗嘎，带着明显的怨气，在这寂寥的暮色中格外清晰。

    李靖没有抬头，目光依旧停留在书页上那玄奥的阵型变换图示上，只是平静地开口，声音不大，却奇异地穿透了风声：“多懂一分，活命的机会便多一分。”他的语调没有任何起伏，仿佛在陈述一个再简单不过的事实。

    张凡扭过头，看着李靖那沉静的侧脸，语气更加烦躁：“靖哥儿，不是我说你！这劳什子兵法，看得再透，还能让咱这烽燧多分一块血食不成？能让你我修为精进，突破这该死的炼气期？”他顿了顿，声音压低了些，带着一丝不易察觉的忧虑，“你看老王头，昨天巡逻回来，那伤口……唉，又开始渗黑水了，我看这次悬乎，怕是熬不过去了。”

    他口中的老王头，是烽燧里的一个老兵，戍边超过二十年，修为卡在炼气三层迟迟无法突破，岁月和风沙早已磨去了他大半的锐气，只剩下沉默与忍耐。

    李靖翻动书页的手指微微一顿。他终于抬起头，看向张凡。他的脸庞还带着少年的清俊，但眉宇间却凝结着一股超越年龄的沉稳，一双眸子在渐浓的暮色中，亮得惊人，仿佛能洞穿虚妄。

    “王叔的伤，”李靖的声音依旧平稳，但细听之下，多了一丝凝重，“非寻常刀兵所致。那日我替他查看，伤口周围的肌肤冰冷刺骨，黑气萦绕不散，灵力运转至彼处便滞涩难行，像是……被什么东西‘污染’了灵力的本源。”

    “污染？”张凡一愣，显然不太理解这个词的含义，在他简单的认知里，受伤就是受伤，顶多是突厥人的兵器淬了毒。

    李靖没有进一步解释，有些东西，他也只是模糊地有所感应，无法

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