bsp;停了一会儿，继续：

    “我要回去了。回到那座城市，那条街道，那个车站，那栋楼。不是要找回什么——找不回来的。是要确认，确认那些美好真的存在过，确认那些疼痛真的发生过，确认那四年不是我一个人的幻觉。”

    “然后说再见。”

    “对603路说再见，对51路说再见，对9路说再见。”

    “对南站地下通道说再见，对八中站长椅说再见，对卫校围墙说再见。”

    “对广播室的下午四点阳光说再见，对空教室的九十九根蜡烛说再见，对新华乐购的麻辣烫说再见。”

    “对医院的长椅说再见，对KTV的《愿得一人心》说再见，对古城子六楼的天台说再见。”

    “对面馆的最后一顿饭说再见，对背上的彼岸花说再见，对那七封没有收件人的信说再见。”

    “最后，对她说再见。”

    “对十八岁的慧慧说再见。对二十二岁的慧慧说再见。对那个曾属于我的慧慧说再见。”

    “然后转身，继续往前走。”

    “即使前方还是漫漫长夜，至少我知道，我曾点亮过九十九根蜡烛，照亮过一个人的眼睛。”

    “那光虽然灭了，但曾经亮过。”

    “这就够了。”

    展旭打完这些字，盯着屏幕看了很久。

    然后保存，加密，关闭。

    他知道，这次重返之旅结束后，他会删除这个文档。不是否认过去，是让过去真正成为过去。

    就像那个铁盒，不会扔掉，但会永远封存。

    就像背上的纹身，不会洗掉，但会接受它是自己的一部分。

    就像慧慧，不会忘记，但会让她留在2016年以前。

    2016年以后的展旭，要继续往前走。

    带着伤痕，带着记忆，带着一朵开在背上的彼岸花。

    但不再回头。

    不再追问为什么。

    不再等待一个不会回来的人。

    窗外的天快亮了。北京在晨雾中渐渐苏醒。

    展旭站起身，走到窗前。楼下已经有早班车在运行，早餐摊冒出热气，清洁工在扫地。

    新的一天要开始了。

    而他要回到旧的一天，去完成一场迟到了九年的告别。

    然后，才能真正开始新的生活。

    也许还会疼，还会想起，还会在某个夜晚惊醒。

    但至少，他试过了。试过逃离，试过开始，试过忘记，现在要试最后一次：告别。

    告别之后，才能继续。

    继续爱，继续痛，继续活。

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