他发短信：“我在楼下。明天我生日，能见一面吗？”

    没回。

    他又发：“就见一面，五分钟。以后我不再来烦你了。”

    还是没回。

    他在楼下站了两个小时，最后把蛋糕放在楼道口，走了。蛋糕上写着：“生日快乐”——不是祝她，是祝自己。祝自己二十四岁，祝自己四年爱情终结，祝自己从此一个人。

    第二天，他就来纹身了。

    用疼痛庆祝生日，用永恒的印记纪念逝去的爱情。很荒诞，但很真实。

    师傅终于纹完了最后一片叶子。看了看时间，凌晨四点。已经纹了八个小时。

    “差不多了，”师傅说，“还差一点背景。还能坚持吗？”

    “能。”展旭的声音已经嘶哑。

    背景是黑色的，像浓稠的夜。针扎下去时，展旭闭上了眼睛。

    他想，纹完这个，一切就真的结束了。

    四年爱情，一个月崩溃，八小时纹身。这就是全部了。

    从此以后，她是她，他是他。她往前走，他背着记忆往前走。

    各走各的，永不相见。

    就像彼岸花，花和叶，生死两隔。

    凌晨五点半，纹身终于完成了。

    师傅给他拍了张照片，递给他看。整个背上，从肩胛骨到腰际，布满了红色的彼岸花和绿色的叶子，背景是浓重的黑色。花在黑暗中绽放，像血，像火，像永不熄灭的记忆。

    “怎么样？”师傅问。

    展旭看着照片，很久，说：“好看。”

    是真的好看。但也真的痛。

    他付了钱——两千八百块，是他当时全部的积蓄。师傅给他涂了药膏，包上保鲜膜，叮嘱他注意事项：不能沾水，不能喝酒，按时涂药，可能会发烧。

    他一一记下，穿上衣服。衣服摩擦到纹身时，一阵尖锐的痛。

    走出纹身店时，天已经亮了。秋天的清晨很冷，风吹在脸上，像刀割。

    他站在店门口，看着渐渐苏醒的城市。公交车开始运行，早餐摊冒出热气，学生们背着书包匆匆走过。

    一切都和昨天一样。但又什么都不一样了。

    因为他的背上多了一朵花。一朵永远开在黑暗里的花。一朵纪念死亡和离别的花。

    他慢慢走回家。每走一步，纹身就疼一下。像有个人在用针一遍遍地扎他，提醒他：你失去了什么，你记住了什么。

    回到家，他倒在床上。纹身开始发炎，发烧，他浑身滚烫，意识模糊。

    在昏睡中，他做了很多梦。梦到慧慧，梦到那四年，梦到她说“忘了我”时的眼神。

    醒来时是第二天下午。烧退了，但背上的疼痛更清晰了。他爬起来，走到镜子前，转过身，背对着

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