层破裂，送来的时候就不行了。抢救了八个小时，最后还是……”

    她没说完，但他懂了。他搂住她的肩膀，感觉到她在微微发抖。

    “展旭，”她忽然说，“如果有一天我生病了，要死了，你会怎么办？”

    “别说傻话。”

    “我是认真的。”

    他想了想，说：“那我就陪你，一直陪到你最后一刻。”

    “然后呢？”

    “然后……”他不知道该怎么回答。

    “然后你要好好活下去，”她说，“找个好女孩，结婚，生孩子，过正常的生活。”

    “别说这些。”他打断她。

    但她继续说：“真的。如果我死了，你不要一直难过。难过一阵子就够了，然后要继续生活。”

    现在回想起来，那大概是分手最早的预兆。她已经开始思考死亡，思考离别，思考没有彼此的生活。而他还在想“永远在一起”，想“不会分开”。

    两个人在人生的不同阶段，思考着不同维度的问题。这种错位，比任何争吵都致命。

    展旭在ICU外的长椅上坐下。

    不锈钢的椅子很冰，透过裤子都能感觉到寒意。他看着对面墙上“重症监护室”那几个红色大字，想起慧慧那张疲惫的脸，想起她说“如果我死了”时的平静。

    她没死。他们分开了。

    但某种意义上，那个在他怀里说“你要好好活下去”的女孩，确实死了。死在了医院的长椅上，死在了ICU外的走廊里，死在了见证太多生死后的某个深夜。

    取而代之的，是一个更成熟、更现实、更知道人生无常的“护士慧慧”。

    而那个二十三岁的展旭，还停留在“爱情大过天”的年纪，无法理解她的变化，也无法跟上她的步伐。

    所以后来，当她说“我们分手吧”时，他第一反应是不敢相信，第二反应是愤怒，第三反应是崩溃。但他从没想过，也许在她心里，这场分手已经酝酿了很久——从她第一次送走病人，从她第一次思考生死，从她第一次意识到，有些陪伴无法跨越生命的重量。

    医院里的爱情，注定比其他地方的更沉重。

    因为在这里，你每天见证的不仅是别人的生离死别，也是对自己爱情的一次次拷问：如果生病的是他\/她，我能承受吗？如果死别的是我们，对方能活下去吗？

    这些问题没有答案，但它们像慢性毒药，一点一点侵蚀着年轻的、以为能战胜一切的信心。

    展旭站起身，走到窗边。

    窗外是医院的后花园，夜晚看不清楚，只能看见几盏路灯和光秃秃的树。九年前，春天的时候，花园里会有花开，他和慧慧会在那里短暂地散步。她会指着某种花说：“这是某某科的病人送的，说能安神。”

    他说：“你喜欢花吗？以后我天天送你。”

    “不要，”她笑，“花会谢。我要不会谢的东西。”

    “什么东西不会谢？”

    “不知道，”她说，

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