开饭盒，里面确实是绿豆汤，还冒着热气——在这个废弃了二十多年的厂房门口，在初秋微凉的早晨。

    苏小糖能看见，那“热气”的颜色，也是淡黄色的，是记忆的一部分。

    “不用了，谢谢。”林平凡拉着苏小糖，想绕过老人进入厂房。

    但老人挪了一步，挡在了破口前。

    他的笑容依然温和，但眼神里多了点什么——一种固执的、不容置疑的坚持。

    “不行，不能进去。”他说，“里面在检修，危险。厂长说了，今天谁都不能进。”

    “厂长？”林平凡皱眉。

    “对啊，张厂长。”老人指向厂房内部，“他正在里面检查新设备呢，说了不让打扰。”

    张厂长。

    张建国。

    这座工厂最后一任厂长，1998年工厂倒闭后，跳楼自杀。

    苏小糖突然明白了什么。

    这个老人，不是普通的记忆残影。

    他是“守门人”。

    是这座工厂所有工人集体记忆的凝聚体，被困在这里，守护着某个东西——或者某个人。

    而他要守护的，很可能就是张厂长的记忆残影，还在厂房里“检查设备”，日复一日，重复着工厂倒闭前最后的时刻。

    “我们真的必须进去。”林平凡说，语气依然平静，“有很重要的事。”

    老人摇头，脸上的笑容消失了，取而代之的是一种近乎悲壮的坚决。

    “不行。厂长说了，今天谁都不能进。这是规定。”

    他身后的破口里，突然传出机器的轰鸣声——不是真实的轰鸣，是记忆的回响。还有工人们的吆喝声，钢铁碰撞声，甚至还有广播体操的音乐声。

    1987年的某个工作日，正鲜活地在这片废墟里“重播”。

    而那些颜色残留——暗金色、暗绿色、深蓝色、红色——已经追到了十米外，停住了。它们不敢靠近老人，像是畏惧他身上的那种“记忆的颜色”。

    “他在保护我们？”苏小糖小声说。

    “不，”林平凡说，“他在保护‘里面’。我们只是顺便沾光。”

    他看着老人，看着那双浑浊但坚定的眼睛，突然问：

    “张厂长...还好吗？”

    老人的表情瞬间变了。

    像是被触动了某个开关，他整个人颤抖起来，淡黄色的记忆颜色剧烈波动，开始出现裂痕。

    “厂长...厂长他...”老人的声音开始破碎，像是信号不好的收音机，“他说...今天要检查新设备...要带咱们厂...创纪录...可是...可是...”

    他的眼睛里，开始流出不是眼泪的东西——是淡黄色的光点，像萤火虫，飘散在空中。

    “可是银行的人来了...说咱们厂...欠了太多钱...要查封...机器

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