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    “那就多备些草药。”苏轼站起身，拍了拍衣摆上的尘土，“若是真死在那里，正好应了那句‘人生如逆旅，我亦是行人’。这天地大旅社，我也住够了，退房的时候，总得留点什么吧。”

    “留什么？”小坡在一旁好奇地问。

    苏轼摸了摸小坡的脑袋，指了指自己的胸口：“留一点不灭的灯火。只要这点灯火不灭，无论我去哪里，这大宋的文脉，就断不了。”

    他转身走向书房，步伐虽然有些蹒跚，却异常坚定。

    “小坡，收拾东西。把那些带不走的书，都捐给杭州的书院。那本账本的真本，藏在我那幅《寒食帖》的夹层里，你务必亲自送到陈州柳先生手里，切不可落入他人之手。”

    “先生，您不带吗？”

    “不带了。”苏轼回过头，眼中闪过一丝狡黠的光，“那东西是个烫手山芋，但我手里还有个更烫手的。”

    他指了指自己的脑袋。

    “蔡京以为我去了建昌就废了。但他不知道，那本账本上，还有一个名字，是我没写在奏折里，也没给任何人看的。那个名字，才是这盘棋局最后的死穴。”

    小坡似懂非懂地点了点头。

    风吹过庭院，海棠花瓣纷纷落下，如同一场粉红色的雨。

    苏轼站在雨中，看着这满地的落花，心中忽然涌起一股强烈的创作冲动。他想起了当年在黄州，想起了那个因为写诗而被抓进乌台诗案的自己，想起了这十几年的起起伏伏。

    他从案上提起笔，在那张宣纸上，写下了最后的告别：

    “山下兰芽短浸溪，松间沙路净无泥，潇潇暮雨子规啼。”

    “谁道人生无再少？门前流水尚能西！休将白发唱黄鸡。”

    墨迹淋漓，力透纸背。

    这不是给皇帝的谢恩表，也不是给朝堂的辩白书。这是他给这该死的命运，给这风起云涌的时代，最响亮的一记耳光。

    我苏东坡，还活着。而且，活得比谁都年轻，比谁都硬气！

    “走！”

    苏轼大袖一挥，将那首《浣溪沙》留在案头，转身大步走出了书房。

    门外，风雨初歇，一叶孤舟，正静静地候在码头上，准备载着这位大宋最有趣的灵魂，驶向下一个未知的风浪。

本章完