多。张凡用学生卡刷开一间小琴房，关上门世界瞬间安静下来。

    房间里只有一架旧钢琴，一张凳子，一个谱架，窗外的梧桐树叶子已经半黄了，在风中轻轻摇曳。

    张凡在钢琴前坐下，手指轻触琴键。冰凉的触感光滑的表面，熟悉的黑白色块排列。他闭上眼，深深吸了一口气。

    前世最后那段时间他已经不能弹琴了，手抖得厉害，连简单的音阶都弹不准。医生说是心理问题导致的躯体化症状，开的药只能缓解，无法根治。

    他记得自己最后一次尝试弹琴是在跳江前三天，他坐在自己那架昂贵的施坦威前，手指悬在琴键上，却一个音符都弹不出来。那一刻他哭了，像个孩子一样嚎啕大哭。

    而现在这这双手稳定，有力，年轻。

    张凡睁开眼睛，手指在琴键上轻轻按下。一个简单的C大调和弦响起，声音清澈，在小小的琴房里回荡。

    他弹了一首巴赫的《十二平均律》中的前奏曲，这是前世他七岁时学会的第一首复杂的作品，后来成了他每次练琴前的热身曲，手指几乎本能地在琴键上移动，每一个音符都准确无误，节奏平稳，情感克制而深沉。

    弹完最后一个音符，余音在空气中缓缓消散，张凡看着自己的手有些出神，这具身体的肌肉记忆加上他前世的技巧，让他的演奏达到了一个全新的高度。刚才那段演奏如果放在前世，足以让任何专业钢琴家惊叹。但他现在只觉得疲惫，只想远离这一切。

    张凡站起身走到窗边，楼下有几个学生在打闹，笑声隐隐传来。远处足球场上有人在踢球，奔跑的身影在秋日阳光下显得格外鲜活。

    可他的灵魂已经老了，两世的孤独叠加在一起，形成一道厚重的冰墙，将他与这个世界隔离开来。

    手机震动了一下，张凡掏出来看，是作曲课的群消息。刘教授发了个通知：“下周一课上需要每位同学提交一段原创旋律片段，主题是‘秋思’，不少于16小节，计入平时成绩。”

    原创旋律，秋思。

    张凡扯了扯嘴角，前世他写过无数关于秋天的作品，有的获奖，有的被收录进教材，有的在音乐厅里被乐团演奏。那些作品中倾注了他最深刻的情感——孤独、追忆、对逝去时光的眷恋与哀悼。

    而现在他需要为了一门课的平时成绩，写一段“不少于16小节”的旋律。

    他收起手机离开琴房，走廊里传来其他琴房的演奏声——有人在练习钢琴，弹得磕磕绊绊；有人在拉小提琴，音准有些问题；还有人在练声，反复唱着一个高音，试图突破极限。

    那都是努力的声音，青春的声音。但他突然感到一阵强烈的疏离感，他不属于这里，不属于这个二十岁的身体，不属于这个充满希望的校园，不属于这些为梦想拼搏的年轻人。

    他只想找个地方，安静地待着，不被任何人打扰。

    周一的作曲课在大教室进行，刘教授是个六十多岁的老先生，头发花白戴着一副厚厚的眼镜，说话慢条斯理但很有分量。他是学院里最有声望的教授之一，以严格著称。

    “好了，同学们应该都准备好了吧？”刘教授推了推眼镜，扫视教室，“我们按照学号顺序，依次上来演奏自己的作品，从一号开始。”

    张凡坐在教室后排靠窗的位置，看着窗外发呆。他的学号靠后，还有很长时间才会轮到他。窗外的天空是浅灰色的，云层很低像是要下雨。

    前面的同学一个个上台，有人弹了一段忧郁的小调，有人在旋律中加入了一些不和谐音程试

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