sp;画纸正中央，是一把巨大的、黑色的扳手。

    这本身没什么，可怕的是，当老师把这张画拍照上传到教育局的安全教育系统时，后台的AI识别程序直接拉响了红色警报，判定为“管制刀具\/危险物品”。

    “系统可能是出错了。”老师解释道，“但孩子在旁边标注的这行字，让我有点担心。”

    王主任凑近看了一眼。

    在那把黑扳手的旁边，孩子用红蜡笔写了三个字：爸爸的。

    王主任的脸颊肌肉抽动了一下。

    他抬起头，眼神平静得像一潭死水：“那是玩具。前几年地摊上买的塑料玩具，孩子记混了。”

    领着孙子回家的路上，王主任一句话没说。

    到了家，他把那张画从书包里翻出来，夹进了书架最上层那本厚重的《城市照明管理条例》里。

    深夜。

    王主任起夜喝水，路过书房时，眼角的余光瞥见书架上有一抹幽幽的绿光。

    他走过去，翻开那本书。

    那张原本用普通蜡笔画的画，此刻像是通了电的霓虹灯。

    在那把黑色扳手的锈迹位置，透出了一层刺眼的荧光，那些光点在纸面上游走、重组，最后汇聚成了那个如同诅咒般的数字：86。

    凌晨两点。博物馆地下库房。

    沈默站在B79号柜前。

    这里没有开灯，唯一的广源是他手里那把正在发出低频嗡鸣的扳手。

    那声音不像金属震动，更像是无数只蜜蜂被封在铁罐子里。

    他的左手不受控制地抬起。

    那并不是大脑发出的指令，而是这把扳手在拖着他的手臂移动。

    掌心的剧痛已经麻木，取而代之的是一种绝对的、不容置疑的服从感。

    扳手的钳口缓缓张开，精准地对准了柜门上那个锈死的锁芯。

    “咔。”

    咬合。

    一股巨大的扭力顺着手臂传来，沈默感觉自己的尺骨和桡骨都在发出哀鸣。

    他想松手，想后退，但他的身体仿佛变成了一台只会执行程序的机器。

    “拧下去。”脑海里有个声音在说，那声音听起来既像林工，又像那个消失了三十年的父亲，“拧下去，就严丝合缝了。”

    他的手腕开始转动。

    就在这一秒。

    “哐！”

    一团燃烧的火球从侧面飞来，狠狠地砸在他脚边的水泥地上。

    那是一盏煤油灯。

    玻璃灯罩炸得粉碎，煤油飞溅，火苗蹿起半人高。

    苏晚萤站在阴影里，手里还保持着投掷的

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