实验室的荧光灯在头顶嗡嗡作响，沈默的指节抵着桌面，骨节泛白。

    他盯着电脑屏幕上两条完全重合的曲线——一条是三个月前实验儿童的脑波同步率，另一条，是此刻小女孩颈侧皮肤下若隐若现的蓝色脉络搏动频率。

    \"不可能。\"他喉咙发紧，食指关节重重叩在键盘上，\"呼吸频率、血氧饱和度、甚至瞳孔对光反射......全是反向投射的假象。\"U盘从他掌心滑落，在桌面弹了一下，金属外壳还带着刚才贴着皮肤的冷意。

    他突然想起今早从医院拷贝数据时，值班护士说的那句\"最近自然死亡病例多得出奇\"，此刻终于串成线：那些所谓\"无疾而终\"的老人，临终前是否也听到了某种只有他们能感知的\"安魂谣\"？

    \"沈...老师。\"

    苏晚萤的声音像浸在水里，模糊却带着锐刺。

    沈默猛地转头，看见她倚着实验室的试剂柜，指尖捏着半张皱巴巴的便签纸，指缝间渗出的淡粉液体正顺着腕骨往下淌。

    那不是血，是带着茉莉香的泪珠，滴在地面瓷砖上，竟凝成一行歪歪扭扭的小字：\"下一个是你。\"

    \"这是......\"他两步跨过去，却在触到她手腕前顿住——苏晚萤的耳廓内侧，原本淡粉的皮肤正以肉眼可见的速度褪去血色，露出底下细密的蓝色纹路，和讲台下暗格里的脉络如出一辙。

    \"祖母说过。\"她的声音发颤，却异常清晰，便签纸在她掌心摊开，上面是用口红写的潦草字迹，\"孩子哭，我们就活着；孩子停，我们就要换皮。\"她另一只手抓住沈默的袖口，指甲几乎要掐进他肉里，\"换皮不是转生，是......是残响在找新宿主。

    我耳朵里的，是林秋棠她们的眼泪。\"

    沈默的后颈起了一层鸡皮疙瘩。

    他想起三天前在博物馆见到的林秋棠日记，最后一页画着七个手拉手的小女孩，旁边写着\"我们永远不分开\"。

    原来所谓\"永远\"，是用活人的身体做容器，用特定频率的声音当养料。

    \"必须切断声音供养。\"他扯过实验台的白大褂给苏晚萤裹上，转身时碰倒了装作业纸灰烬的陶罐，细灰簌簌落在脚边，\"但直接阻断呼吸......\"他盯着暗格里仍在搏动的蓝丝，那些脉络正顺着小女孩的脊椎往脑部延伸，\"系统会崩溃，七十四个意识会同时湮灭。\"

    苏晚萤突然剧烈咳嗽起来，淡粉泪珠溅在白大褂上，开出诡异的花。

    她指着电脑屏幕上的曲线，声音突然变得清亮，像换了个人：\"频率置换。

    用另一种情感声波覆盖。\"

    沈默的瞳孔骤然收缩。

    这是林秋棠的声音——他在博物馆听过她的录音，带着南方口音的软侬。

    \"对，置换。\"他抓起桌上的录音笔，快速翻动抽屉找变声器，\"情感声波的核心是......\"他的手指停在一沓尸检报告上，最上面那份写着：\"死亡时间，无法精确判定。\"这是他每次遇到疑难案件时必写的结论，带着某种偏执的仪式感。

    \"用这句话。\"他突然笑了，笑得很轻，像在拆解一道数学题，\"拟态化情感音频。\"他按下录音键，声音冷静得像机械音：\"死亡时间，无法精确判定。\"然后调出手机里母亲的旧录音——那是他幼年发烧时，母亲哄他睡觉的摇篮曲，节奏舒缓

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