br />    沈默一页页地翻下去，每一页都是同样令人作呕的景象。

    直到最后一页。

    这一页与众不同，在紫外线灯下，只有一行字，一行刚刚写上去，墨迹仿佛还未干透的字：“沈默，死因：未被记录。”

    那笔迹，遒劲有力，每一个顿挫转折，都与他自己写了二十多年的字迹完全一致。

    他仿佛被雷击中，猛地合上了登记簿。

    就在本子闭合的刹那，一声极轻的叹息在他耳边掠过。

    那不是一个人的声音，而是成百上千个声音交织在一起，汇合成的一声悠长的、带着解脱与悲凉的集体呼气。

    回家的路上，手机铃声突兀地响起，是苏晚萤。

    他几乎是渴望抓住一根救命稻草般地接通了电话。

    “喂？”

    听筒里没有任何声音，只有一阵呼啸的风声，像是站在旷野之中。

    他急忙切换到视频通话，屏幕亮起，苏晚萤焦急的脸庞出现在眼前。

    她的嘴唇清晰地开合，一个口型一个口型地对他说：“沈——默——”

    然而，他听不到任何声音。

    一个恐怖的念头击中了他：她不是没有说话，而是“沈默”这两个字，这个指向他的音节，已经无法再通过任何介质被传递。

    他的名字，正在从声波的领域消失。

    那一夜，沈默彻夜未眠。

    他将那本登记簿放在桌上，反复翻阅。

    他发现了一个规律，每当他试图用红笔在某一页做个标记，或者试图辨认其中一个游动的名字时，那一整页的名字就会扭动得更加剧烈，仿佛在激烈地抗拒被他“定义”和“记录”。

    他猛然间顿悟了。

    这本登记簿，这些无名的残响，并非单纯要吞噬他，它们是在寻求一种替代。

    它们要他成为一个新的“命名的祭品”。

    他越是挣扎着去证明“我是沈默”，越是用力地在世界上留下自己的痕迹，就越会加速“沈默”这个概念的崩解和消散。

    对抗，只会成为献祭的燃料。

    次日清晨，天刚蒙蒙亮。

    沈默眼中布满血丝，但神情却异常平静。

    他从书房找出一本全新的、空白的登记簿，翻到第一页，用那支已经无法写出他自己名字的钢笔，一笔一划地写下一行字：“此页属于所有未被称呼的人。”

    写完，他立刻联系了苏晚萤。

    他没有过多解释，只请她帮忙在城市的七个地方，设立一块无字的铭牌。

    那七个地方分别是：一座废弃铁路桥的桥洞下、一个早已停运的公交车站、老火葬场斑驳的围墙边、一条干涸河道的中心……所有这些，都是被城市遗忘的边缘角落。

    他不立碑，不焚香，也不

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