“是**尊严**。”

    少年一震。

    “你们在废墟里点火，不是为了暖胃，是为了**证明**——证明你们还活着，证明你们还想被这个世界记住。”

    少年低头，手指微微颤抖。

    “我……我爸妈死了……我被扔在孤儿院，逃出来……没人要我……可只要我还能烧饭，我就不是垃圾。”

    “你不是。”巴刀鱼说，“你是**厨师**。”

    他站起，走到灶前。

    “教我，怎么烧你们的饭。”

    少年抬头，眼中闪过一丝光。

    他点头。

    巴刀鱼学着他的动作，用破锅，用弯铲，炒那盘杂烩。

    火光映照他的脸，汗水滑落。

    他烧得很糟。

    可少年笑了。

    “你……你烧得比我还不行。”

    “嗯。”巴刀鱼也笑，“可我在学。”

    他将那盘“失败”的杂烩，分给每一个少年。

    他们吃下，有人笑，有人哭。

    “这味……”一个少年喃喃，“好像我妈烧的……”

    巴刀鱼看着他们，轻声道：

    “灶，不在多好。

    火，不在多旺。

    在，

    **有人愿意为你点**。”

    ---

    **第二站：监狱·劳动厨房**

    高墙，电网，铁门。

    巴刀鱼三人走入监狱的劳动厨房。

    这里，是囚犯工作的地方。他们不为自己做饭，只为狱警和工作人员。

    一个中年男人，穿着囚服，正切菜。

    他动作精准，却带着一种压抑的沉默。

    “他叫老陈。”狱警说，“杀人犯，无期。可他切菜，是全监狱最好的。”

    巴刀鱼走近。

    老陈抬头，眼神如死水。

    “你来干什么？”他声音沙哑。

    “吃饭。”巴刀鱼说。

    老陈不语，继续切菜。

    片刻，他炒了一盘青菜。

    菜很普通，却异常干净，火候精准，翠绿如新。

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