“刀鱼小灶”的烟火，不再只是巷子里的一缕香气。

    它成了风，成了雨，成了城市呼吸的一部分。

    一年过去，七十二灶大阵如星辰般稳定，星火日夜不熄，地脉安宁，“厨渊”沉寂。可巴刀鱼知道，真正的“镇界”，不是靠星火封印，而是靠**人间烟火**——那千家万户灶台上升起的、带着油烟与笑声的、不完美却真实的火。

    他不再奔波于七十二城。

    他留在巷口，守着这口灶，等一个人。

    等一个，愿意为所爱之人，烧第一道菜的人。

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    **清晨·巷口**

    “小刀鱼·家常菜”的餐车停在“刀鱼小灶”对面。

    男孩——巴小刀——正笨拙地刷锅。水花四溅，锅底还有焦痕。

    “别急。”巴刀鱼站在门口，“洗锅，不是为了干净，是为了‘静心’。”

    “哦。”巴小刀点头，动作放慢。

    “你爷爷教你做饭了吗？”

    “教了。”巴小刀低头，“可他说，他烧了七十年，才明白，做饭不是为了吃饱，是为了**等**。”

    “等？”

    “嗯。”巴小刀抬头，眼神清澈，“等一个人回家。等一句‘真香’。等一个，愿意吃我烧糊的饭的人。”

    巴刀鱼笑了。

    他知道，火，真的传下去了。

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    **上午·社区活动中心**

    “百家灶”活动正在进行。

    这不是比赛，不是表演。

    是**分享**。

    每家带一道菜，不管多简单，多难吃，只要是你亲手做的，就有人愿意吃。

    老王来了，带了一碗“记忆鱼”，但这次，是他自己熬的汤。

    张姨来了，带了一盘红烧肉，肉有点硬，可她说：“这是我儿子小时候最爱吃的。”

    外卖小哥来了，带了一盒炒饭，蛋没打散，酱油放多了，可他说：“这是我妈教我的第一道菜。”

    人们围坐，笑着吃，笑着吐槽，笑着流泪。

    “你这饭，比我老婆烧的还糊！”

    “可我吃得比米其林还香！”

    娃娃鱼坐在角落，闭眼。

    她听见了。

    听见锅铲声，听见笑声，听见“再来一口”，听见“下次我做给你吃”。

    她轻声道：“这才是‘镇界宴’的第五道。”

    酸菜汤啃着一块焦得发黑的肉

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