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    “嗯。”

    母亲端来早餐：煎蛋，粥，咸菜。很简单，但很温暖。

    他慢慢地吃，一口一口，感受着食物在胃里化开的暖意。

    吃完早饭，他帮母亲洗碗。水很暖，泡沫很多。母亲在旁边擦灶台，偶尔说几句话。

    “你房间的被子该晒了，今天天好。”

    “下午我去买菜，你想吃什么？”

    “你爸说后院那棵树该修剪了，你有空帮帮他。”

    都是家常话，琐碎，平凡，但真实。

    真实的生活，就是这样。不是烛光晚餐，不是生日惊喜，不是九十九根蜡烛。

    是一日三餐，是洗碗擦桌，是修剪树木，是晒被子。

    是回家，是吃饭，是睡觉，是活着。

    展旭洗完碗，走到院子里。

    父亲正在修理一辆旧自行车——是他中学时骑的那辆，已经锈得不成样子了。

    “爸，这车还能修吗？”他问。

    “试试。”父亲头也不抬，“修不好就当废铁卖了。”

    他在旁边坐下，看着父亲干活。

    阳光很好，照在身上暖暖的。院子里很安静，只有工具碰撞的声音。

    这一刻，他忽然明白了。

    有些爱，是一生的徒刑。

    但家，是永远可以回去的监狱。

    不，不是监狱。是港湾。

    是无论你在外面受了多少伤，经历了多少痛，都可以回来疗伤的地方。

    是无论你变成什么样，都会接纳你的地方。

    是起点，也是终点。

    是出发的地方，也是回归的地方。

    九年了。他逃离了抚顺，逃离了慧慧，逃离了那段记忆。

    现在，他回家了。

    不是逃回来，是走回来。

    用九年时间，走了一条漫长的弯路，最后发现，终点就是起点。

    但不一样的是，走完这条弯路，他长大了。

    不再是那个以为爱情是全世界的二十三岁少年。

    是三十一岁的男人，知道爱情只是生活的一部分，知道痛过之后还要继续，知道回家不是失败，是勇气。

    展旭站起来，走到父亲身边：“爸，我帮你。”

    父亲看了他一眼，递给他一把扳手：“扶住这里。”

    他接过扳手，扶住车架。父子俩一起干活，很安静，但很默契。

   

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