父亲看了他一眼，“去见同学了？”

    “不是。”他想了想，说，“去告别。”

    父亲没再追问。只是点点头：“也好。有些事，是该有个了结。”

    母亲在旁边坐下，轻声说：“小旭，你这些年……过得不容易。”

    他鼻子一酸，差点掉眼泪。但他忍住了，只是点点头：“嗯。”

    “都过去了。”母亲拍拍他的手，“回家了就好。”

    回家了就好。

    这句话，他等了九年。

    不是等父母说，是等自己心里能真正接受——回家了，就好了。不用再逃，不用再躲，不用再背着那段记忆四处流浪。

    可以回家了。回到这个最初的地方，接受自己的来处，也接受自己的去处。

    吃完晚饭，展旭回到自己的房间。

    房间还是老样子。书桌，书架，床，衣柜。墙上贴着几张旧海报，书架上摆着中学时的课本和奖状。时间在这个房间里似乎停滞了，一切都保留着他十八岁离开家时的样子。

    他在床边坐下，看着这个房间。

    九年前，他就是从这里出发，去爱一个人。每天清晨，他都会在这个房间醒来，想着今天要见她，心里满满的。

    后来分手了，他逃到北京，很少回来。每次回来也是匆匆忙忙，不敢多待，怕触景生情。

    现在，他终于可以好好地待在这里了。

    不急着走，不害怕回忆，只是静静地坐着，感受这个空间里曾经有过的、年轻的自己。

    他站起来，走到书桌前。桌上有个相框，里面是他中学时的照片——十七岁，穿着校服，笑得很傻。

    那时候他还不认识慧慧，还不知道爱情是什么，还不知道四年可以那么长，那么深，那么痛。

    但那时候的他，很快乐。

    单纯的、无忧无虑的快乐。

    展旭拿起相框，看了很久。

    然后他打开抽屉，拿出那个铁盒——今天从北京带回来的，里面装着九年来的所有“遗物”。

    他把铁盒放在书桌最底层的抽屉里，推进去，关上。

    像安葬一个时代。

    接着，他打开衣柜最上面的一个箱子——里面是他中学时的东西：旧衣服，旧书，旧玩具。

    他把箱子搬下来，开始整理。不是扔掉，是重新归置。把东西一样样拿出来，看看，擦擦灰，再放回去。

    在这个过程中，他找到了很多东西：小学的日记本，初中的情书（没送出去的），高中的同学录，大学的录取通知书……

    每一样都是一个阶段的自己。每个自己，都在这个房间里留下了痕迹。

    现在，他要在这个房间里，给三十一岁的展旭也留一个位置。

    不是覆盖过去，是接纳现在。

  &n

本章未完，请点击下一页继续阅读