“那你呢？”他问，“你会忘了我吗？”

    她低下头，用筷子搅着碗里的面：“会的。”

    那个“会”字说得很轻，但很坚决。像最后一颗钉子，钉进了棺材。

    吃完面，他付了钱。走出面馆，秋天的晚风已经有些刺骨。

    “我送你回去？”他问。

    “不用了，”她说，“我自己走。”

    “以后……还能见面吗？”

    “最好不要。”她说，“见了面，对你不好。”

    “那……保重。”

    “你也是。”

    她转身走了。没有回头。

    他站在面馆门口，看着她越走越远，最后消失在街角。那一刻他知道，她真的走了。从他的生命里，彻底地、永远地走了。

    四年，就这样结束了。

    没有惊天动地的争吵，没有狗血的第三者，没有电视剧里的那些桥段。就是一碗炸酱面，几句对话，一个转身。

    平淡得像一碗白开水。

    但就是这种平淡，最伤人。因为连恨都找不到理由，连发泄都找不到对象。你只能对着空气挥拳，打不到任何东西，只能打到自己。

    “先生，你的面。”

    女人的声音把展旭拉回现实。一碗炸酱面放在他面前，热气腾腾，炸酱的香味扑鼻而来。和他记忆中的一模一样。

    “谢谢。”他说。

    他拿起筷子，挑了一筷子面，送进嘴里。

    味道没变。还是那个味道，咸香适中，面条劲道。但吃的人变了。

    九年前，他坐在这里，对面坐着即将离开的她。九年后，他一个人坐在这里，对面是空椅子。

    时间真是个残忍的东西。它让你记得一切细节——面的味道，店里的暖气，她低头吃面的侧脸，她说“忘了我”时的眼神——却不给你任何挽回的机会。

    它只是冷眼旁观，看着你痛苦，看着你挣扎，看着你慢慢接受。

    然后继续往前走。

    展旭慢慢地吃完了一整碗面。连汤都喝了。

    放下碗时，他看向对面的空椅子。恍惚间，好像看见她坐在那里，十八岁的样子，笑着说：“你碗里的好像更好吃。”

    他眨了眨眼，幻象消失了。只有空椅子，和墙上自己的影子。

    他站起身，穿上羽绒服，走到收银台。

    “多少钱？”他问。

    “十五。”女人说。

    他扫码付款。门上的铃铛又响了，他推门出去，走进寒冷的冬夜。

    回头看一眼面馆的灯光，透过蒙着水汽的玻璃，温暖而模糊。

   

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