热气腾腾的香气勾得肚子咕咕叫。

    “今天知青点蒸的红薯，赵刚哥特意给你留了俩大的。”

    许成军握着红薯的手指猛地收紧，滚烫的触感让他瞬间清醒。

    这不是可以肆意挥洒的网络世界，文字既要刺破迷雾，又不能引火烧身。

    他低头看着碗里晃动的稀饭，水面倒映出年轻却眼神笃定的脸。

    脑海里的故事框架突然清晰起来，不再是网文套路的堆砌，而是有了血肉和灵魂。

    就从那个黑黢黢的谷仓写起。

    写那把挂在仓门后的钥匙串。

    写仓壁上被泥糊了又抠开的刻痕，写漏在地上的麦粒如何在风里发芽。

    “杏花。”

    许成军抬起头，眼里闪着前所未有的光芒。

    “帮我递一下笔，我想写点东西。”

    风吹过麦田，发出沙沙的声响，像是时代翻动书页的声音。

    他想起昨天帮保管员晒粮时，那杆枣木秤称公粮总往“集体多记”的方向偏。

    秤砣晃悠悠的，像在掂量人心的重量。

    就叫《谷仓》吧。

    许成军咬了口红薯，甜丝丝的暖流涌遍全身。

    他知道，自己的新生，从这碗红薯稀饭开始了。

    而这个时代的故事，将从他的笔尖重新流淌。

本章完