淋，神仙都站不稳！”

    孟龙没吭声，只是默默地从刀箱最底层，摸出一把用来刮骨的小刀。

    在他眼里，土豆和骨头没区别，都是需要被解构的物体。

    钱飞的手指在平板上敲得飞起。

    “大数据显示，土豆的赢面最大。但我建议避开甜菜，那是评委大卫·陈的雷区，他名下的供应链公司刚因为甜菜滞销亏了三个亿……”

    陈品谁也没理。

    他两只手插在羽绒服兜里，晃晃悠悠走到孙老爹面前。

    老头盘腿坐在泡沫垫子上，手里那对核桃转得飞快，“咔哒咔哒”响。

    “老爹。”陈品叫了一声。

    孙老爹眼皮都没抬。

    “这活儿，脏。”陈品用下巴点了点那堆泥疙瘩，“您老受累？”

    孙老爹手里的核桃停了。

    他睁眼，浑浊的眼珠子转了一圈，扫过那些被外国人嫌弃的土豆、红薯。

    “啥脏不脏的。”

    老头声音沙哑，像被烟熏过，“土里刨食儿，吃了一辈子，这才是命根子。”

    说完，他把核桃往怀里一揣，站了起来。

    陈品乐了，露出一口大白牙。

    他转身，对着还要争抢出场名额的江小渔和孟龙摆摆手。

    “行了，都歇着。”

    “这局，老爹上。”

    江小渔急了：“老板儿！这可是世界直播！老爹那手……抖得跟筛糠似的，咋个削皮嘛！”

    陈品没解释。

    他走到孙老爹身边，没说什么这就去拿冠军的废话，只是弯腰，帮老头把那个洗得发白的布包背好。

    “老爹，别给这帮洋鬼子省着。”

    陈品的声音不大，但够狠，“让他们开开眼，看看啥叫‘祖宗赏饭吃’。”

    孙老爹咧嘴，露出一口缺了一颗的黄牙，笑了笑。

    他没去拿孟龙那套价值连城的德国钢刀，也没要江小渔那罐子传家宝底料。

    他背着手，像遛弯一样，溜达进了那个全是大落地玻璃、满是高科技设备的现代化厨房。

    那背影，看着有点佝偻，又有点倔。

    “华夏队选手入场！”

    主持人的声音在广播里炸响，“是一位……呃，非常资深的老师傅！”

    其他队也动了。

    法兰西队，那个叫马库斯的厨师，推着一辆不锈钢小车进去了。车上装的是液氮罐、恒温水浴机，还有一套看起来像手术刀一样的工具。

    东瀛队，小野次郎的弟弟抱着刀盒，走得像个要去切腹的武士。

 

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