那股前所未有的压抑感，终于在第三日的清晨，被一阵稚嫩的喧哗撕开了一道口子。

    城东的晒谷场上，不知是谁带头，聚集了几十个七八岁的孩童。

    他们人手一根细长的竹竿，仰着脖子，朝着那片死寂的铅灰色天空，用力地戳着空气。

    起初，大人们见状，吓得魂飞魄散，纷纷上前拉扯自家的孩子，嘴里不住地呵斥：“小祖宗，可不敢胡来！这是要招天谴的！”

    可孩子们像是着了魔，挣脱开大人的手，又聚拢回去，嘴里还念念有词。

    他们的声音不大，却像无数根细针，扎在这片凝滞的空气里。

    “雷公你聋啦？敲个锣都不会吗？”

    “雨婆婆是不是出门忘吃药了？水缸倒了都不知道？”

    “天老爷，你再不睁眼，我们可就自己画个太阳挂上去了！”

    荒唐的童言无忌，在往日足以让任何一个成年人腿软。

    然而，这般胡闹持续了一整天，天上除了云层更厚些，竟无半点动静。

    第二天，更多的孩子加入了这场“骂天会”，竹竿戳着空气，发出“呼呼”的声响，仿佛真能捅破天穹。

    大人们的惊惶，渐渐变成了麻木的观望。

    连着三日，孩子们从清晨闹到日暮，把能想到的俏皮话和抱怨都说尽了。

    直到第三日深夜，城中万籁俱寂。

    一阵微凉的夜风拂过，紧接着，第一滴雨水悄无声息地落下，打在晒谷场的石板上，洇开一小块深色的印记。

    而后，是第二滴，第三滴……

    一场温润缠绵的细雨，就这么突兀而又轻柔地降临了。

    没有电闪雷鸣，没有狂风大作，仿佛是怕惊扰了谁的睡梦。

    璇玑阁的最高处，虞清昼凭栏而立，任由微凉的雨丝打湿她的发梢。

    她清晰地看见，晒谷场上，那几个带头的孩子兴奋地冲进雨幕，任由雨水浇湿他们的衣衫和头发，抱着湿漉漉的脑袋在泥地里打滚，发出银铃般的大笑。

    那一刻，虞清昼忽然明白了。

    他们不是在祈求，更不是在挑衅。

    他们是在用孩童最本能的方式，重新定义自己与这片天的关系。

    天若不理，我便说到你理；天若无常，我便与你讲理。

    这无关敬畏，而是一种平等的、近乎耍赖的对话。

    次日，一纸来自璇玑阁的新谕，随着上百份拓印的《逆愿录》，传遍了青州城的每一个角落。

    新谕的内容简单得令人咋舌：“凡敢于《逆愿录》下，书写‘我不信’三字，并言明所不信之事者，可至官仓，凭字据领糯米一升。”

    百姓们彻底懵了。迟疑，观望，窃窃私语。

    终于，一个穷困潦倒的汉子，抱着“法不责众，况且还有米领”的心态，颤巍巍地在纸上写下：“我不信牛天

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