“不用了。”我说，“我有点累，想休息。”

    秦昼的笑容淡了些：“姐姐……不喜欢这里？”

    “只是不习惯。”我实话实说，“被这么多眼睛看着。”

    “它们不是眼睛，是保护。”秦昼固执地纠正，“姐姐，如果没有这些，万一有坏人进来，万一姐姐出事……”

    “这里只有你和我，还有机器人。”我打断他，“哪来的坏人？”

    “以防万一。”他说，又是这个词。

    我们沉默地对视。

    墙上的屏幕闪着冷光，映在我们脸上。

    最后秦昼先妥协：“姐姐不喜欢，我们就不待在这里。我送姐姐回房间。”

    他送我下楼。走到卧室门口时，他忽然说：“姐姐，你知道吗，其实你也在‘监视’我。”

    我回头看他。

    “你的镜头。”秦昼指了指我手里的摄影机，“每天都在拍我，记录我。从某种角度说，你也在‘监控’我。”

    他说得对。

    我的纪录片拍摄，本质上也是一种观察，一种记录。和这些摄像头没有本质区别。

    只是我的镜头只有一个，他的摄像头有几百个。

    我的镜头在他知情同意下工作，他的摄像头……可能在我不知道的地方也存在。

    “所以，”秦昼轻声说，“我们是一样的，姐姐。你观察我，我保护你。我们都在用自己擅长的方式，关注着对方。”

    这个类比让我不舒服，但无法反驳。

    “晚安，姐姐。”秦昼说，“明天……还想拍我吗？”

    他的眼神里有期待，也有一丝不安。

    “拍。”我说，“明天继续。”

    秦昼笑了，那个笑容很亮：“好。我等姐姐的镜头。”

    他转身离开，脚步声渐远。

    我回到卧室，关上门。靠在门板上，深呼吸。

    墙上的屏幕，我手里的镜头。

    他的监控，我的观察。

    到底有什么区别？

    也许区别在于：他的监控是为了控制，我的观察是为了理解。

    也许区别在于：他的监控是全天候的，我的观察是有限的。

    也许根本没有区别。

    我们都是被困在这栋房子里的人。他用摄像头编织牢笼，我用镜头寻找出口。

    但出口在哪里？

    我不知道。

    我只知道，明天太阳升起时，我会再次举起摄影机。

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