颈发烫。

    可他一动也不敢动。

    空气里混杂着操场上扬起的尘土味，还有身边兄弟们身上冒出的汗味。

    他的目光死死地钉在台前那个人的身上。

    山哥。

    陈山正拿着一个铁皮喇叭，对着台下黑压压的人群说话。

    他的声音通过那玩意儿变得有些失真，却异常清晰地传进王虎的耳朵里。

    “服务！”

    “保护！”

    这些词，王虎以前只听过。

    现在这些词从山哥嘴里说出来，每一个字都像一块烧红的烙铁，烫在他的心上。

    很重。

    比他以前拎过的任何一把开山刀都要重。

    他的视线越过山哥的肩膀，看向台下的街坊。

    卖云吞面的张伯，佝偻着背，用力地拍着手。

    在街口卖白菜的李嫂，眼眶红红的，正拿衣角擦着眼睛。

    还有那些光着屁股到处跑的小鬼头，此刻也安静下来，睁着乌溜溜的眼睛，好奇地望着台上。

    望着他。

    望着他身后那五百个穿着同样制服的兄弟。

    那是一种王虎从未见过的眼神。

    里面没有恐惧，没有厌恶，没有躲闪。

    是希望。

    王虎的心脏猛地抽了一下。

    他忽然想起之前，那时他还不是和字头的“虎哥”，只是和义堂的一个烂仔。

    那时候他的世界就是深水埗那些肮脏油腻的后巷。

    空气里永远飘着一股馊水混合着廉价烟草的怪味。

    他的手里也总是握着东西。

    有时是半截酒瓶。

    有时是裹着报纸的砍刀。

    他记得血溅在脸上的温热感，记得骨头断裂时发出的脆响。

    他为和义堂打天下，为和义堂清扫障碍。

    他跟癫狗是和义堂里最快、最狠的一把刀。

    每一次打完架，拖着一身伤回到那间不到十平米的出租屋里，肾上腺素退去后，剩下的就只有无尽的空虚。

    他不知道明天在哪里。

    他只知道睡醒了就要继续打，继续抢。

    那时候他觉得，他这辈子大概也就这样了。

    一个烂仔。

    一个死在街头都没人会多看一眼的烂仔。

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