她知道罗伊从不说多余的话——他说“露个脸”，就意味着不会参加颁奖后的晚宴；他说“平安夜前回来”，就是承诺会赶回来过圣诞节。

    午后的阳光斜照进客厅，杜晨正盘腿坐在地毯上，面前铺着一摞烫金边的圣诞贺卡。

    她咬着笔帽，正在模仿罗伊潦草又随性的笔迹写着：“To Ludovic（给卢多维奇）——新的一年赢下那该死的冠军吧。圣诞快乐，混蛋。”

    旁边写好的一封则是：“Dear Mr. Deschamps and Mrs. Deschamps（尊敬的德尚先生及夫人）”

    杜晨接着写“To Thiery Henry（致蒂埃里-亨利先生）”的正式称谓，旁边还摆着两张准备写给齐内丁-齐达内的贺卡。

    一张给他在皇马的地址，一张寄往他在马赛的度假别墅。

    “嘿，”罗伊笑着，缓缓抽走她手中的钢笔，在“亨利先生”上划了道粗线，“我只会管那家伙叫‘该死的伦敦佬’，或者顶多喊他蒂埃里。”

    杜晨笑着抢回钢笔：“那齐达内的贺卡呢？也要改成‘马赛秃头佬’吗？”

    “那倒不必，”罗伊已经走到玄关，边系鞋带边回头说。

    罗伊开车前往路易二世球场。

    把车停在球员专用车位，刷指纹进了训练中心的后门。

    穿过几条熟悉的走廊，拐进标着“多功能馆”的侧厅。

    推开厚重的隔音门，印着红白王冠徽章的柚木地板上，罗文正跟着私教练习三步上篮。

    罗伊选路易二世球场的篮球馆，既方便自己训练后顺路照看弟弟，又能用顶级设施和隐私保护为罗文提供最好的成长环境。

    同时故意让弟弟在顶级场馆训练，潜移默化培养他的职业意识——想一直在顶级球馆打球就得加倍努力。

    罗伊总说“我的就是弟弟妹妹的”，但母亲在每个家宴上都会重申：“记住，你们十八岁之后我就不允许你哥再管你们了。”

    他靠在消防栓旁的阴影里，小男孩穿着尺码大了一号的8号湖人球衣，正跟着教练的哨声做交叉运球。

    “手腕放松！”

    教练用脚点了点地面，“想象你在画8字。”

    罗伊没急着过去。

    他数着弟弟的运球节奏：左手三十次，右手三十次，然后是笨拙但认真的胯下交替。

    球偶尔砸到脚背滚远，罗文就小跑着追回来，喘着气重新开始。

    场边计时器显示他们已经练了四十七分钟，比课程表多出十七分钟，但没人喊停。

    罗文刚完成一组胯下运球，突然朝空气摊开双手，小脸却还绷得一本正经。

    “谁教你这么摊手的？”

    罗伊的声音冷不丁从背后炸响。

    罗文吓得一哆嗦，篮球“砰”地砸在地板上，弹出去老远。

    他

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