三天时间，说长不长。

    说短不短。

    但对于朱由榔这支刚刚决定“不跑了”的流亡队伍来说。

    这三天简直像是换了人间。

    不是物质上的——该饿还是饿。

    该破还是破。

    野菜糊糊照旧稀得能照见人影。

    破帐篷该漏风还漏风。

    大多数人脚上的草鞋都磨得只剩几根绳，露出冻得通红的脚趾头。

    清晨的寒气贴着地面蛇一样游走。

    钻进单薄的衣衫里，冻得人牙齿咯咯作响。

    营地边缘的土沟里，几具用破席子草草盖住的尸体还没来得及掩埋。

    那是昨夜没熬过去的伤员和老人。

    死亡的气息混合着牲畜粪便和潮湿泥土的味道。

    沉甸甸地压在每个人的心头。

    是精神上的。

    第一天清晨，天刚蒙蒙亮。

    士兵们揉着惺忪睡眼从窝棚里钻出来时。

    就看见皇帝已经坐在那块大石头上了。

    身上披着那件旧披风。

    手里捧着一碗热水，正小口小口地喝着。

    那披风洗得发白，边角磨出了毛边。

    却浆洗得干净，一丝不苟地系着。

    他的背挺得很直，像一杆强行扎在乱石滩上的标枪。

    目光沉静地扫过营地的每一个角落。

    “陛、陛下起这么早？”

    一个年轻士兵叫王二柱，嘴唇冻得发紫。

    低声对旁边一个裹着破毡片的老兵赵老蔫道。

    他下意识地缩了缩脖子，目光却黏在皇帝身上。

    赵老蔫往手心哈了口白气。

    搓了搓满是冻疮的手，压低声音：

    “昨儿夜里我守后半夜哨，寅时三刻就看见陛下帐里有光了。”

    “听值夜的小太监福子说，陛下这些天睡得少，总在看地图，写写画画的。”

    “那灯油……省着点用，怕是也熬不了几宿。”

    “看地图？看那玩意儿有啥用？”

    另一个凑过来的士兵嘀咕着，踢了踢脚边冻硬的泥块。

    “清军的马蹄子声都快听见了，看了三天地图，还能看出花来不成？”

    他

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