府的街道上缓缓展开时——

    饶是徐达这位从尸山血海里杀出来的沙场宿将，此刻也感觉浑身一颤，一股刺骨的寒意，从脚底瞬间窜到了头顶的百会穴！

    那不是普通的麻布，而是流民们用最粗糙的布料拼接而成。

    那不是普通的墨迹，而是滚烫的、带着生命印记的鲜血。

    每一道指印，都代表着一个绝望中的呐喊，一次对生的渴求。

    “二十万……血指印……”

    徐达喃喃自语，声音干涩。

    他缓缓伸出手，手指轻轻抚过那些歪歪扭扭却又异常坚定的字迹。

    这里有张三的家破人亡，有李四的工分救命，有王妞的卖身葬父……

    每一个故事，都像一把重锤，狠狠砸在他的心上。

    这哪里是一封信，这是一部用血泪写成的史诗！这是二十万百姓对生的绝地反击！

    他能想象到，在北平那片寒冷贫瘠的土地上，在昏暗的灯火下，流民们是如何咬破手指。

    如何用自己滚烫的鲜血，在这片麻布上留下这惊心动魄的印记。

    这每一滴血，都承载着他们的苦难，他们的希望，以及对那位将他们从死亡线上拉回来的燕王殿下的无尽感激与忠诚。

    这幅长卷，重逾千斤。

    它不仅仅是麻布和鲜血的组合，更是二十万子民沉甸甸的信任和期盼。

    徐达知道，这东西一旦呈现在朱元璋面前，足以在应天府掀起滔天巨浪！

    它将彻底打破胡惟庸构筑的谎言，让皇帝亲眼看到，朱棣并非无能，而是真正得到了民心。

    徐达猛地抬起头，眼中燃烧起熊熊怒火，他对着身后早已被这景象震慑住的亲卫，发出了雷霆般的怒吼，

    “金牌！持我金牌！闯宫！！”

    ……

    与此同时，皇宫，武英殿。

    殿内气氛压抑得如同实质。

    朱元璋愁眉不展，手中把玩着一枚玉如意，眼神却落在殿外，充满了疲惫和失望。

    胡惟庸近来的连番弹劾，像一盆盆冷水，不断浇在他对三儿子朱棣的期望上。

    他揉了揉胀痛的太阳穴，转向身旁的太子朱标，语气沉重，

    “标儿啊，你说，老四是不是真的……真的烂泥扶不上墙？”

    “咱给了他五十万两的宝钞，那是钱！是能买多少粮食，多少物资！他就是拿去烧了，也该听个响，该做点事出来！

    可他呢？”朱元璋的声音陡然拔高，带着压抑不住的怒火，

    “胡惟庸说他‘赈灾不力’，说北平流民遍野，饿殍满地！

    咱的脸，都被他丢尽了！他这是要把北平那几万百姓都活活饿死，好向天下人展示他的‘无能’吗？”

    朱标闻言，连忙上前一

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