次日，流泉巷深处。

    柳徵敞着中衣，露出嶙峋锁骨。

    他正对墙上一幅《溪山行旅图》出神。

    “先生。”

    顾铭躬身。

    柳徵没回头，枯指朝琴案方向一戳。

    “弹。”

    顾铭在蒲团跪坐。

    琴依然是那张旧琴，裂痕在晨光里如蜈蚣盘踞。

    指尖按上冰弦，《清溪》的调子流出来。

    三日苦练，指下滞涩已消。

    琴音清泠，似真有一条小溪穿过晨雾。

    最后一个泛音颤在梁间。

    柳徵转过身。

    浑浊老眼钉在顾铭手上。

    “左手名指无力。”

    他抓过琴，枯爪按弦。

    “此处轮指，要如珠落玉盘。”

    五指在弦上滚拂，音粒颗颗分明。

    顾铭凝神细看，指关节的屈伸，腕力的吞吐，甚至呼吸的节奏。

    柳徵示范完，琴一推。

    “再练。”

    他抓起墙角酒葫芦灌了一口。

    酒液顺胡须滴落。

    顾铭垂首，指尖重新压上丝弦。

    琴室只剩单调的拨弦声。

    一遍。

    十遍。三十遍……

    日影爬上琴身裂痕时，他左手名指已磨出血痕。

    柳徵忽然踢过一个小陶罐。

    “抹在伤口上。”

    罐里是褐色药膏，辛辣刺鼻。

    顾铭蘸了药膏涂在指尖。

    凉意渗入，灼痛稍减。

    柳徵靠着墙，眼皮耷拉。

    “琴为心声。”

    他突兀地说道。

    酒气混着药味在斗室弥漫。

    “你心里有火，弦上就有躁气。”

    “焚琴煮鹤，不如不弹。”

    顾铭按弦的手一僵：

    “先生，学生今日确实有心事。”

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