>锉刀的表面粗糙冰冷，与他掌心的温热形成了鲜明的对比，就像冰与火的碰撞。

他深吸一口气，努力让自己保持冷静。

他知道，这不仅仅是修理一挺机枪，更是在这残酷的战争中求生的关键。

他仔细观察着炸膛的歪把子轻机枪，扭曲的枪管、损坏的枪机，都让他感到棘手。

他虽然不是枪械专家，但凭借着深厚的军工知识，他还是很快找到了问题所在——撞针的角度出现了偏差，导致子弹击发时没能准确击中底火。

陈默开始用锉刀小心翼翼地调整撞针的角度，金属摩擦发出刺耳的“滋滋”声，在寂静的厂房里显得格外清晰，那声音像是恶魔的低语。

他屏住呼吸，每一刀都锉得极其精准，仿佛在雕琢一件精美的艺术品。

汗水顺着他的额头流淌下来，滴落在冰冷的机枪上，发出轻微的“嗒”声，那声音在安静的环境里显得十分突兀。

在他锉撞针时，日军士兵在旁边不断地嘲笑他，那笑声中充满了轻蔑：“支那人，你肯定修不好的。”陈默听在耳里，心中却毫无波澜，他在完成最后一锉时，”

时间一分一秒地过去，陈默终于完成了撞针的调整。

他用沾满油污的袖子擦了擦额头上的汗水，长长地舒了一口气。

他知道，自己已经尽力了。

但就在这时，一个念头突然闪过他的脑海。

他犹豫了一下，然后又拿起锉刀，在撞针上轻轻地锉了一下，故意留下了一个0.3毫米的误差。

这个微小的误差，在正常情况下几乎不会被察觉，但却足以导致机枪在连续射击时再次炸膛。

他这样做，并不是为了报复，而是为了给自己争取更多的时间，以及，寻找一丝生的希望。

他将修复好的机枪重新组装起来，然后默默地等待着黎明的到来。

天色渐渐亮了起来，日军曹长带着几个士兵走了进来。

他看到陈默已经将机枪修好，脸上露出了一丝满意之色。

他拿起机枪，装上子弹，对着厂房外的一棵大树扣动了扳机。

“砰！”一声巨响，机枪再次炸膛，碎片四处飞溅。

曹长被巨大的后坐力震得连连后退，他的帽子都被震飞了，脸上满是惊恐和愤怒，他的小胡子都气得颤抖起来，嘴里大喊着：“八嘎！你做了什么？！”

陈默在内心畅快地独白：“你们以为我会这么轻易就被你们拿捏吗？这就是你们侵略者应得的下场！”此时，伪军们吓得纷纷后退，日军士兵们则满脸的难以置信，他们怎么也想不到这个被他们俘虏的人竟然有这样的手段。

日军曹长怒吼着，一把揪住陈默的衣领，将他狠狠地摔在地上。

陈默没有说话，只是默默地承受着日军曹长的怒火。

他知道，自己的计划成功了。

就在这时，陈默的目光落在了地上散落的子弹匣上。

他注意到，每个子弹匣的底部都刻着一些细小的划痕。

他捡起几个子弹匣，仔细地观察着那些划痕。

他将几个子弹匣按照划痕的形状拼凑在一起，一个清晰的汉字出现在他的眼前——“王”。

陈默的心猛地一跳，他突然意识到，这些划痕并不是简单的记号，而是一个暗号，一个来自八路卧底的暗号！

“难道……老王是……”陈默的心中充满了希望，却又不敢确定。

就在这时，窗外传来一阵凄厉的惨叫声，打破了厂房里的紧张气氛。

陈默的心猛地一沉，他有一种不祥的预感……

他慢慢地抬起头，看向窗外……

窗外，刺眼的阳光下，惨绝人寰的一幕正在上演。

几个鬼子兵狞笑着将一个被捆绑的战俘推到铁丝网前，手里拿着一个造型古怪的手雷。

恐惧和绝望爬满了战俘的脸，他拼命挣扎着，喉咙里发出嘶哑的呜咽声，那声音像是被捂住嘴的悲泣。

“轰！”一声巨响，手雷在战俘脚下爆炸，血肉横飞，残肢断臂散落在四周。

陈默的心猛地一抽，胃里一阵翻江倒海，一股强烈的恶心感涌上喉头。

他强忍着呕吐的冲动，死死地盯着窗外。

战俘的肠子被炸飞，挂在铁丝网上，还在微微蠕动，殷红的鲜血顺着铁丝网滴落下来，在地面上汇聚成一小滩血泊，散发着令人作呕的腥臭味。

那股腥臭味像是一只无形的手，直直地钻进陈默的鼻腔。

几个鬼子站在一旁，看着这惨烈的一幕，脸上没有丝毫的怜悯，反而充满了变态的兴奋。

他们大声谈笑着，那笑声在陈默耳中如同恶魔的咆哮，仿佛刚刚完成了一件伟大的艺术

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