nbsp; 浮桥在脚下发出不堪重负的呻吟，混杂着木头与绳索的摩擦声。

    第四十一军的士兵们沉默而迅速地通过。

    他们的胶鞋踩在沾着血污的桥面上，发出沉闷的声响。

    每个人都目不斜视，手中的半自动步枪握得死紧，枪身在黄昏的余晖下泛着冰冷的金属光泽。

    他们是狼群，闻到了血腥，正奔赴猎场。

    紧随其后的，是那群幸存的僧兵。

    他们不再是人了，更像是一群被抽走了魂魄的行尸走肉。

    许多人身上还穿着被河水浸透的灰色短打，脸上、身上，满是干涸的血迹和泥浆。

    他们手里依旧提着斧头和铁镐，但眼神空洞，步伐机械，仿佛被无形的线牵引着，麻木地向前挪动。

    脚下的桥是他们用同伴的尸体铺就的，身边的河水里，还漂浮着那些熟悉或不熟悉的面孔。

    可他们不敢看，也不想看。

    恐惧已经被榨干，剩下的，只有一片死寂的麻木。

    周卫国站在桥头，像一尊雕像。

    他的军装笔挺，但脸色苍白得没有一丝血色。

    他机械地指挥着部队渡河，声音嘶哑而平直，不带任何感情。

    一个年轻的僧兵经过他身边时，脚下一滑，摔倒在地，怀里抱着的几块干粮撒了一地。

    他没有爬起来，只是趴在地上，肩膀无声地耸动着。

    周卫国看着他，嘴唇动了动，却一个字也说不出来。他想去扶，手抬到一半，却又僵在了空中。

    最终，是旁边一个川军老兵走过去，一脚踹在那僧兵的屁股上，骂骂咧咧地把他拎了起来：“哭你娘的丧！爬起来！想死在鬼子飞机底下嗦？”

    僧兵被他拎起来，依旧浑身发抖。

    老兵把地上的干粮捡起来，粗暴地塞回他怀里，又推了他一把：“跟上！别他妈的给老子们拖后腿！”

    周卫国看着这一幕，缓缓地闭上了眼睛。他灵魂里那座名为“信念”的殿堂，已经塌了。

    河对岸，朱豪已经在一片被炮火犁过的空地上，搭起了一个临时的指挥部。

    他悠闲地坐在一张从吉普车上拆下来的椅子里，阿昌叔正用一块干净的布，小心翼翼地擦拭着他那把德制毛瑟手枪。

    “少爷，”阿昌叔的手还在微微发抖：“我们……我们死了好多人……那些和尚，死了起码有一两万……”

    “嗯。”朱豪从鼻子里应了一声，眼睛都没睁开，“打仗嘛，哪有不死人的。一两万条命，换大军过河，这笔买卖，划算。”

    阿昌叔张了张嘴，想说什么，却发现自己喉咙里像是堵了一团棉花。

    他看着自家少爷那张平静得没有一丝波澜的脸，一股寒气从心底升起。这还是他看着长大的那个少爷吗？

    “划算？”一个冰冷的声音传来。

    周卫国走了过来，他的眼神像一把淬了冰的

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