雨水像是天空倾倒的脏水，毫无美感地拍打着窗户，发出沉闷而持续的“噼啪”声。富英峰瘫在吱呀作响的电脑椅上，目光空洞地盯着屏幕上那几行冰冷的宋体字。

    “……感谢您投递我司‘新媒体内容运营专员’岗位。您的简历非常出色，但经过我们慎重评估，认为您的职业规划与本公司现阶段的发展需求存在一定偏差……”

    “偏差。”他无声地咧了咧嘴，一个苦涩而扭曲的笑容。第三十七次了。毕业一年，投出去的简历石沉大海是常态，偶尔能激起几朵水花的，最终也无非是这类措辞礼貌却本质残忍的拒绝信。仿佛他二十多年的寒窗苦读，他那些在图书馆熬过的夜、在社团里挥洒的汗，都只是为了证明他与这个社会需求之间，存在着一种根深蒂固的“偏差”。

    房间里弥漫着一股复杂的味道——昨晚泡面汤残存的酸腐气、潮湿衣物难以蒸发的霉味，以及一种属于失意者特有的、精神层面的颓败气息。这间位于城市边缘“握手楼”里的出租屋，在暴雨的笼罩下，更像一个密不透风的囚笼。

    他伸手去摸桌上的烟盒，空了。用力将空盒捏扁，扔进墙角的纸篓，那里已经堆满了类似的“遗骸”。胃里传来一阵熟悉的抽搐，不是饥饿，而是一种被现实反复捶打后的生理性痉挛。

    视线漫无目的地扫过杂乱的书桌，最终落在了那本边缘卷曲、封面泛黄的《水浒传》上。这是他从大学旁旧书摊淘来的，中华书局的老版本，纸张脆黄，带着岁月的沉淀感。前几天心烦意乱时翻了几页，正看到“林教头刺配沧州道”，那股子憋闷气没处发泄，书就被他扔在了一边。

    此刻，鬼使神差地，他又拿起了它。仿佛自虐般，他直接翻到了那一回，目光死死钉在那些早已熟悉的文字上：

    “……高衙内……设下圈套……白虎节堂……屈打成招……野猪林……火烧草料场……”

    每一个字，都像是一根烧红的针，扎在他的神经上。林冲，八十万禁军教头，一身好武艺，一个恪尽职守的军官，就因为妻子被权贵看上，便被一步步逼得家破人亡，走投无路，最终只能雪夜上梁山。而那个始作俑者——高俅，一个靠蹴鞠媚上发迹的泼皮无赖，却高居太尉之位，享尽荣华，肆意妄为。

    凭什么？

    凭什么好人就该忍气吞声，被命运凌迟？凭什么坏人就能高高在上，逍遥法外？

    现实中积压的所有委屈、不公、愤怒，此刻找到了一个绝佳的宣泄口，与书中林冲的冤屈产生了强烈的共鸣。他感觉自己的血液在加速流动，太阳穴突突直跳，一股难以言喻的邪火在胸腔里左冲右突，灼烧着他的理智。

    “操！”他终于忍不住，从喉咙深处发出一声低沉的咆哮，猛地从椅子上弹起来，拳头狠狠砸在桌面上。廉价的合成木板发出不堪重负的呻吟，电脑屏幕也跟着晃动了一下。

    他像一头困兽，在狭小的房间里来回踱步，呼吸粗重。窗外的雨声更大了，伴随着隆隆的雷声，仿佛在应和他内心的风暴。

    “高俅！高俅！高俅！”他一遍遍念着这个名字，牙齿咬得咯咯作响，“你个王八蛋！人渣！社会的毒瘤！历史的垃圾！”

    他冲到窗边，猛地推开窗户，冰冷的雨水夹杂着风瞬间扑打在他脸上。但他浑然不觉，对着窗外电闪雷鸣、如同末日般的景象，用尽全身的力气，嘶声怒吼：

    “高俅！我**！别让老子碰到你！不然……不然老子见你一次打你一次！干翻你个狗东西！把你踩进泥里！让你也尝尝什么叫绝望！”

    他的声音在雷雨声中显得声嘶力竭，甚至带着几分哭腔。这是一个失败者对八百年多年前另一个“成功”败类的无能狂怒，是跨越时空的、毫无意义的诅咒。

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