队列里的喝骂声瞬间密集如雨点：

    “你！抱孩子呢还是端枪？棍尾顶在肩窝！顶实了！”

    “你！棍子平端！指着前面！不是戳地！”

    “你！身子太歪！腰挺直！脚站稳！重心下沉！”

    “张石头！手臂别跟螃蟹爪子似的张那么开！贴紧身体！对！就这样！保持住！”

    训练的时间比站队列更难熬。

    长时间保持一个紧绷的姿势端着木棍，端到臂骨发酸，颈骨僵直。

    然后是一遍遍地听口令变换动作：

    “端枪！”

    “放！”（木棍拄地休息）

    “端枪！”

    “刺杀！刺！”（用力把棍子向前戳出）

    “收！”

    “端枪！”

    从中午到半夜，几千根木棍在号令下齐刷刷地抬起、刺出、放下。

    刺出时带起的短暂呼啸，竟然也凝聚出一股微弱但足以让老张头骨头发寒的气势！

    狗蛋学得最快，姿势最标准。

    婆娘动作笨拙，但极其认真。

    老张头虽然觉得这棍子翻不了地，也护不住苞谷，但本能告诉他，这是在学一种保命的本事，就像种地得先磨好锄头。

    他咬咬牙关，强迫自己僵硬的老骨头跟上节奏。

    一天的训练终于结束。

    没有夕阳的山谷光线愈发黯淡。

    老张头放下酸痛的臂骨，手里这根粗糙的木棍，似乎都被他攥得光滑了些。

    他看着周围密密麻麻、同样疲惫不堪，但眼神深处那近乎麻木的绝望似乎正被一丝丝疲惫和隐约的“会点什么”的成就感取代的同伴们，又低头看向脚下这片被他们成千上万次脚步踩踏得异常结实的土地——这是训练场的地面。

    泥土！

    坚实的泥土！

    一股比魂体本能更强大的渴望猛地从他枯骨深处冲了上来！

    像种子要破土！

    他还是惦记着种地！

    他攥紧了手里那根刚学会端的木棍——这玩意儿终究不能当犁耙——深吸一口饱含死气的冷风（他也不知道为什么要吸），鼓起勇气，一步一顿地走向那个正在和一个嘤嘤教文职人员（拿着木片笔在记录）交谈的、脖子光秃秃的无头少年。

    那可是连鬼卒见着都哆嗦的煞主大人！

    “那个…那个…大人…”老张头的声音带着骨头摩擦的沙哑，紧张得上下颌骨直打架。

    无头少年转向他，没有头颅的“注视”让老张头的魂火都在空腔里打颤。

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