天刚亮，窗外的风还带着夜里的凉意，亚瑟已经坐在了书房的桌前。他没有开大灯，只让台灯照着面前摊开的笔记本，那本子边角有些卷，纸页上密密麻麻记着这几年的计划与反思。墨迹深浅不一，有的字被反复描过，像是在心里重演过无数次的选择。他翻到最新一页，指尖轻轻压住那行昨夜写下的字：“所有决策，以家为先。”笔画沉实，仿佛不是用笔写下的，而是用一段段沉默岁月刻出来的。

    他盯着那行字看了很久，目光慢慢移到桌角——那里静静躺着一枚火漆印章，暗红的蜡油凝成一朵闭合的花，封住了一封未曾寄出的信。信纸是素白的，没有抬头，也没有落款，只有几句话断断续续地写着：“我曾以为缺席是对你们的保护，后来才明白，真正的守护，是从不缺席。”他知道，这封信永远不会寄出去，它不属于任何人，只是他对自己过往的一次清算。从今天起，不能再只是说“我在”，而要真正做点什么，让这个家往前走。

    他打开电脑，屏幕亮起时映出他略显疲惫的脸。眼下有淡淡的青影，那是连续几天凌晨三点才入睡的痕迹。账目页面加载出来，他输入权限密码，调出公司流动资金池的数据。两亿的数额不小，但对他来说，并非不可承受。他犹豫的从来不是钱，而是意义——这笔钱如果投下去，就再也不是“我帮你”，而是“我们一起”。他不想让艾迪觉得这是补偿，更不想让孩子以为父亲的出现，必须用某种代价来证明。

    他想起昨天傍晚，小亚明趴在他膝盖上画画，嘴里嘟囔着“代号永远不分开”，还煞有介事地拿出一张蜡笔涂满的“契约书”，上面歪歪扭扭写着“爸爸不能消失”“妈妈要天天开心”“我们要一起吃饭睡觉”。孩子把纸折成一个小方块，塞进他衬衫口袋，认真地说：“这是法律。”那一刻，他的喉咙突然发紧，像被什么看不见的东西攥住了。

    光标缓缓移向转账界面。账户名称是早就设好的：“《星途》项目专项基金”。备注栏里，他敲下几个字：“致我最爱的演员”。每一个字都敲得极慢，仿佛不是在填写备注，而是在许愿。

    点击确认后，系统弹出二次验证。他没急着输入验证码，反而合上了电脑。起身走到窗边，拉开窗帘。晨光一点点漫进来，像温水浸透宣纸，温柔却不容拒绝。楼下空地上，小亚明的自行车斜靠在墙边，车铃被风吹得轻轻晃了一下，发出一声短促的响。那声音很轻，却让他心头一动。

    他记得昨晚孩子抱着那张画满蜡笔字的契约纸入睡的样子，头发蹭在枕头上，嘴角还挂着笑。那一刻，他忽然明白，守护这个家，不该再藏在沉默里。他要做的，不只是陪他们吃早餐、读绘本，还要让他们知道，爸爸的努力，正在为他们的未来铺路。

    手机震动起来，财务总监发来消息：“资金已划转，对方账户确认接收。”

    他看完，把手机翻面放在桌上，重新打开电脑，打印了一份简单的项目说明文件。纸张吐出时温热，带着机器运转后的余温，像一封刚刚诞生的承诺书。他拿起笔，在标题旁写下三个字：“启动”。墨迹未干，他就将纸折好，夹进一本厚实的文件夹里，动作郑重得如同签署军令状。

    回到客厅时，艾迪已经在厨房煮咖啡。她穿着宽松的居家服，头发随意扎起，几缕碎发垂在颈侧，随着她搅动咖啡的动作轻轻晃动。听见脚步声回头看了他一眼，嘴角微扬。“这么早就在忙？”

    “嗯。”他把打印纸轻轻放在餐桌中央，“有件事想跟你们一起说。”

    话音未落，小亚明揉着眼睛从房间跑出来，拖鞋踢踢踏踏地响。他一眼看到桌上的纸，凑过去念：“《星途》……新剧投资？”然后抬头问，“这是妈妈要拍的戏吗？”

    “对。”亚瑟摸了摸他的头，“爸爸刚刚把钱打过去了，两亿，专门用来拍这部剧。”

    孩子愣了一下，随即眼睛亮了起来：“你是说，妈妈这次不用等好久才能开机了吗？”

    “不用等了。”他笑着点头，“从今天起，剧组可以

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