，还要提前准备发言稿。”

    孩子咯咯笑出声，艾迪也忍不住弯了嘴角。她靠在他肩上，轻声说：“其实我一直想问你……当年为什么没来找我？”

    亚瑟沉默了一会儿，喉结上下滑动了一下。“那时候我以为，只要给你们足够的资源，就是尽到了责任。房子、账户、保险、教育基金……我都安排好了。我以为金钱能替代陪伴，以为距离不会影响亲情。后来才明白，孩子需要的不是一个账户余额，而是一个会蹲下来听他说话的人，是一个能在雷雨夜里陪他数星星的父亲。”

    他说到这里，声音低得几乎成了耳语：“我错了太久，但现在，我想改。”

    “你现在愿意做了？”

    “已经在做了。”

    窗外的城市依旧喧嚣，楼下的便利店刚换了班，新来的店员正在整理货架，塑料袋窸窣作响。楼上邻居家的孩子还在练琴，同一段旋律重复了五六遍，始终不够流畅，却始终坚持着。那是一首简单的儿童练习曲，音符断续，却执着地向前爬行，如同成长本身。

    艾迪忽然想起什么，起身走进卧室，回来时手里拿着一本旧相册。封面有些磨损，边角翘起，显然是经常翻看的样子。她曾在无数个深夜独自翻开它，一页页看过小亚明的成长轨迹：第一次走路、第一次画画、第一次叫“妈妈”。而每一页背后，都有她悄悄写下的日期与心情。

    她翻开其中一页，指着一张照片——那是小亚明两岁时拍的，在公园的秋千上笑得满脸泥点，衣服脏兮兮的，却开心得像个野孩子。背后模糊的树影间，隐约能看到一个人影站在远处观望，穿着风衣，帽檐压得很低。

    “那时候你就来过？”她问。

    亚瑟凝视着那张照片，点点头。“我没敢靠近。怕打扰你们的生活，也怕自己不够资格。每次远远看一眼，就走开了。那天你给他擦脸，他一边躲一边笑，说‘泥巴是地球送的礼物’。我站在树后听了很久，直到你们离开。”

    “你知道吗？”她说，声音轻得像梦呓，“他总问我，那个站在树后面的叔叔是谁。我说是你朋友。他就说，‘我希望他是爸爸’。”

    亚瑟喉咙动了一下，没说话，只是把她们母子搂得更紧了些。他的手臂有些颤抖，像是终于接住了坠落多年的重量。

    小亚明翻到相册最后一页，那里夹着一张泛黄的纸条，上面写着一行歪歪扭扭的字：“爸爸，我们一起写首诗吧。”是他五岁时写的，当时还不太会握笔，每个字都用力过猛，纸背都起了褶皱。

    他指着那行字，认真地说：“我现在知道怎么保护重要的东西了。就是不让它们丢掉，也不让它们害怕。”

    艾迪眼眶又湿了。

    亚瑟低头亲了亲儿子的额头，又转向她，声音低沉：“风来了，但我们已经建好了屋檐。”

    她望着他，终于说出那句藏了太久的话：“欢迎回家。”

    夜更深了，暖气片发出轻微的咔哒声，房间里的温度刚刚好。小亚明趴在沙发上睡着了，手里还攥着那张契约，嘴角微微翘起，像是梦见了什么甜事。亚瑟轻轻把他抱起来，动作轻柔得像捧着一件易碎的珍宝。艾迪跟在旁边，替他拉开儿童房的门，顺手调低了夜灯亮度。

    替孩子盖好被子后，两人站在门口静静看了会儿。床头摆着他最喜欢的星空投影仪，天花板上流转着银河般的光影。亚瑟轻声说：“明天我来关灯。”

    她点点头，唇角浮起一丝笑意。

    回到客厅，艾迪坐回沙发，手指摩挲着那枚戒指。金属已经贴合

本章未完，请点击下一页继续阅读