亚瑟盯着屏幕，手指停在触控板上。那句“听见了？”还悬在聊天框里，发件人未知，没有头像，对话仅此一条。他没回，也没删，而是把手机反扣在桌面上，像是怕它再响起来——又或者，是怕自己忍不住点开第二次。

    电脑上的音频文件仍开着，进度条卡在十二分三十七秒的位置。窗外的雨滴顺着玻璃蜿蜒而下，像某种缓慢爬行的记忆。他重新戴上耳机，从头播放那段工地录音。风声、机械运转的杂音、远处工人喊话，一切和之前一样。混凝土搅拌车沉重地转动着，吊臂吱呀作响，夹杂着金属碰撞的锐利回音。这些声音他曾听过不下二十遍，每一帧都刻进了神经末梢。可今天不一样。他的指尖微微发颤，呼吸比往常慢了半拍。

    直到第十四分零五秒，小男孩的声音突然冒出来：“妈妈，我冷。”

    稚嫩，微弱，带着一丝颤抖，仿佛是从潮湿的地底渗出来的。

    紧接着，那个女人说：“不怕，妈妈在这儿。”

    声音很轻，却像一把锈迹斑斑的钥匙，猛地捅进了一扇尘封多年的门。咔哒一声，锁芯松动，记忆的闸门轰然打开。

    他按下暂停，整个人僵住。耳道里的余音还在震颤，像细针扎进鼓膜。这不是幻觉，也不是记忆错位。这声音太近了，语气太熟了，像从某个被封存很久的早晨直接飘进耳朵里——那天她穿着米色针织衫，站在厨房门口抱着孩子，窗外也正下雨，她说：“乖，妈妈在这儿。”一模一样。

    他拉开抽屉，翻出一支旧U盘。黑色外壳已经磨得发白，接口处有轻微氧化痕迹。这是他七年前用的第一支加密盘，曾经存过整本未发表的诗稿，后来随着工作室解散，也被遗忘在角落。他插进接口，指示灯微弱地闪了一下，系统识别成功。他把原始文件复制进去，动作谨慎得如同转移一枚未引爆的炸弹。

    然后打开音频工作站软件。界面灰暗，功能按钮排列得密密麻麻，是他多年前录诗时用的老程序，一直没换。那时候他们还在剧团合作，她朗诵台词，他负责配乐与音效设计。每一个呼吸、每一次换气都被精密捕捉。他曾以为那是艺术的极致，如今才明白，那是命运埋下的伏笔。

    他把“妈妈在这儿”这一句单独截取出来，选中波形段落，开始降噪。第一遍过滤掉低频震动，施工车的轰鸣淡了下去；第二遍压缩高频风声，背景变得清晰了些；第三遍增强人声频段，把500到2000赫兹之间的信号拉高。处理完的片段只有不到一秒，但他反复听了七遍。

    每一遍，那个尾音都更清晰一点——轻微上扬，带着一丝疲惫后的柔软，像她以前在电话里哄孩子睡觉时的语调。那时她总会在深夜打来，声音压得很低：“别担心，我都安排好了。”可现在想来，那些话更像是告别前的铺垫。

    他退出编辑页面，转而打开浏览器，搜出半年前一档文化访谈的视频链接。画面里，她坐在沙发上，灯光打在侧脸，说话声音不高，但字句分明。镜头偶尔切到观众席，有人低头记笔记，有人凝神倾听。她谈戏剧中的真实感，谈母亲角色的复杂性，谈到最后，忽然笑了笑：“我觉得表演是灵魂的袒露。”

    他找到那一段，导出音频，导入软件，同样进行三重滤波处理。

    两段声音并列显示在频谱图上。一组来自工地环境录音，一组来自公开节目。音量不同，背景各异，可当波形重叠时，喉部共振的频率曲线几乎完全吻合，语速节奏、尾音拖拽的习惯也一致。系统自动测算匹配度，跳出一个数字：92.6%。

    他盯着那个数值看了很久，没动。心跳平稳得反常，反倒有种近乎麻木的清醒。他知道这不是法庭会采纳的证据，没有司法鉴定章，也没有第三方认证。可对于一个等了三年、查了几十条线索、走过十七个城市的人来说，这已经够了。不是靠猜测，不是靠感觉，而是实实在在的数据摆在面前——那个在工地旁回应孩子的人，就是她。

    

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