凭什么去替他人争取正义？”

    散会后，助理送来一份签字文件。他翻开第一页，看到“《镜渊备忘录》阶段性归档确认书”几个字，指尖微微一顿。这份文档凝聚了他近三年的心血，记录着行业黑幕、资本操纵、权力交易的蛛丝马迹。他曾发誓要让它见光，但现在，他必须亲手将它按下暂停键。

    他停了两秒，签下名字，笔迹沉稳，不留迟疑。

    手机震动起来。来电显示是艾迪。

    他接通，声音放得平稳：“喂。”

    “我这边材料整理好了。”她的语气很轻，但能听出准备充分，“第二批原始剧本和录音转录都加密了，随时可以传给你。”

    “先等等。”他说，“技术端还需要做一轮安全校验，现在的传输通道还不够稳定。”

    电话那头安静了几秒。“你是说，风险太大？”

    “我说的是流程。”他翻过一页文件，笔尖在纸上划出一道短横线，“我们不能有任何疏漏。一旦开始，就没有回头路。”

    “所以要推迟？”

    “是谨慎。”他纠正她，“不是退缩。”

    又是一段沉默。这次更久。他能听见她轻微的呼吸声，像是压抑着某种情绪。

    最后她开口：“我等你消息。”

    电话挂断，亚瑟把手机扣在桌上。他知道她在等什么。那个共同站出来的时刻，那个打破沉默的信号。但他现在给不了。他必须先把眼前的裂缝补上。否则，当风暴真正来临，他们不仅会被外面的人击垮，更可能被内部的猜忌撕碎。

    中午，他约了人力资源负责人在茶水间碰面。对方递来一份匿名问卷汇总——超过四成员工认为当前激励机制“不够公平”，尤其集中在年轻骨干群体。更有甚者写道：“努力十年不如站队三年。”

    “很多人都觉得，干得多不如关系硬。”负责人低声说，神情复杂，“有些人已经开始考虑离职。”

    亚瑟点头，将报告翻到最后一页，看到一句刺目的留言：“如果公司不在乎我们的声音，那我们为什么要替公司说话？”

    “那就从规则改起。”他说，“谁贡献多少，系统自动算清，不再靠人评。算法公开，逻辑透明，异议可申诉。”

    “可有些人就是不愿意公开算法逻辑。”她苦笑，“说是怕被钻空子。”

    “那就让他们参与制定。”他喝完最后一口咖啡，杯底留下一圈褐色痕迹，“明天发布通知，所有部门可提名两名代表，下周一开始第一轮讨论会。我要让每一个觉得被忽视的人，都有机会坐在桌前。”

    下午三点，他重新打开“回声入口”的后台。页面上新增了二十多条投稿，大多来自基层创作者。其中一条写着：“我写的纪录片被改成综艺，原主题全丢了，领导说这样‘更有看点’。”另一条说：“提了三次修改建议，都被说‘太理想主义’，后来我就闭嘴了。”还有一条只有短短一句：“我以为我在创作，其实我只是在配合表演。”

    这些话曾经让他愤怒，现在却让他更加确定——如果连自己团队的人都觉得付出不被看见，那外界的声音只会更无力。一个无法守护内部公正的组织，没有资格谈论变革。

    他点进系统设置，在更新日志栏输入：“功能优化中，预计两周后恢复服务。”然后按下确认键。页面立刻弹出提示：【“回声入口”已进入维护状态】。

    

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