暗河的水是眼不见底的黑。

    不深。

    至多没过膝盖，却冷得能把人的骨头缝都给冻酥了。

    不是寻常的寒，是那种浸入皮肉，直抵肺腑，再一点点往外渗，把人从里到外都冻成冰坨子的冷。

    两岸的峭壁，如刀削斧劈，笔直地向上，像是两只从地底深处探出的巨兽獠牙，张着血盆大口，要把这片狭窄的一线天，连同头顶那方巴掌大的天空，都给生生咬碎了。

    风从河谷深处拐了个弯，声音就变了，呜呜咽咽，像有无数的孤魂野鬼，在这条不见天日的河谷里头，一遍又一遍地，唱着没人听得懂的丧歌。

    听久了，连人的心肝脾肺，都跟着这风声，一起发颤。

    李东樾趴在一块山岩的背后，身子紧紧贴着冰冷的石头，分不清彼此。

    他已经在这里趴了足足一天一夜，除了偶尔眼珠子会微微转动一下，他活像一块被风霜侵蚀了无数年的顽石。

    手里握着的刀，刀柄上缠的粗麻绳，早就被他手心里的汗浸得又湿又冷。

    汗水是热的，可一沾上这麻绳，一暴露在这河谷的寒气里，立马就变得像冰块一样。

    那种湿冷，沿着掌心，一点点往手臂上爬，钻进骨头缝里，让人想打哆嗦，又不敢打。

    他身后藏着八百个跟他一样，把自个儿活活变成了一块石头、一截枯木的北疆汉子。

    他们是苏家军里最悍勇的八百条汉子，也是沉默的八百条汉子。

    没人说话。

    八百个人，八百条命，藏在这片绝壁乱石里，连一丝活人的气息都没有。

    他们身上盖着灰扑扑的蓑衣，蓑衣上沾满了泥土和枯叶，与周围的环境融为一体。

    只有风声在吼。

    李东樾想过无数次，真正的战场是个什么样。

    是说书先生嘴里，那将军百战死，壮士十年归的豪迈？

    是金戈铁马，气吞万里如虎的壮烈？

    还是老兵们酒后说起那些缺了胳膊少了腿的袍泽时，眼里头藏不住的，像被冷水泼过一样的怕？

    那种怕，不是怕死，是怕活着，却活得不像个人样。

    他想不明白。

    可现在，他趴在这里，听着远处那片土地传来的，越来越清晰的震动——那不是风声，也不是水声，那是千军万马的奔袭，是大地在哀嚎——他忽然就什么都不想了。

    那些说书先生的豪迈，那些老兵眼里的惧怕，都像潮水一样，从他脑子里退得一干二净。

    他心里头，那根怕的弦，好像压根就没生出来过。

    或者说，它被某种更强烈的东西，给硬生生地扯断了，扯得一丝不剩。

    反倒是有种说不出的燥热，从他胸口那块地方，一点点烧起来，烧得他浑身的血都烫了。

    那感觉就像一炉被风箱不断鼓动的炭火，越烧

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