骨内部那种致密、微带孔隙的纹理，能“听”到它与自己滚烫血液接触时那微不可查的温差变化。一种奇异的、冰冷的联系，在无数次痛苦的捶打中，悄然建立。

    “静”关稍过，“动”关便是炼狱。

    黑石练功室的门窗会在某个时刻被无声打开。进来的不是风，而是嗡鸣。一群被特殊药水激怒的毒蜂，尾部闪烁着幽蓝的寒光，如同来自地狱的针雨，狂暴地扑向石室中央那个小小的身影。花痴开的武器，只有三枚牛骨骰子。起初是绝望的奔逃和徒劳的挥舞，毒针毫不留情地刺入皮肉，带来灼烧般的剧痛和迅速肿胀的麻木。夜郎七冷漠的声音穿透蜂群的嗡鸣：“看清！不是用手，是用‘它’！” 他指向花痴开掌心的骰子。花痴开在剧痛和死亡的恐惧中，将全部精神疯狂地灌注进那枚小小的骨块。世界在高速旋转的蜂影中模糊、扭曲，唯有那枚骰子在他意念的强行聚焦下，仿佛被无形的手托住，在掌心微微震颤。他猛地甩出！骰子歪歪斜斜地飞向一只毒蜂，却在触及前无力地坠落。迎接他的是更多毒针。无数次失败，无数次被蜇得浑身肿胀、意识模糊。肿胀的眼皮只剩下一条缝隙，视线里只有疯狂舞动的幽蓝光点和掌心那枚冰冷的、仿佛在嘲笑他的骰子。就在一次几乎窒息的剧痛中，求生的本能混合着十年枯坐磨出的那点冰冷心神，骤然爆发。他没有看那只迎面扑来的最大毒蜂，所有意念如同无形的丝线死死缠绕在掌中骰子上，感知着它最细微的重心变化，感受着空气流过棱角的微弱阻力。手腕以一个极其别扭却异常精准的角度一抖，骰子化作一道森白的残影。

    “噗！”

    一声极其轻微的、硬物刺穿甲壳的脆响。

    那只气势最凶的毒蜂，被骰子一角精准地贯穿了头颅，幽蓝的微光瞬间熄灭，尸体带着那枚骰子一起坠落在冰冷的地面上。花痴开浑身是汗，肿胀的脸上看不出表情，只有那双黑沉沉的眼睛，死死盯着地上那只死蜂和嵌在它头骨里的骰子。一种冰冷彻骨的战栗，混合着一种奇异而陌生的掌控感，第一次，沿着他的脊椎缓缓爬升。

    书房角落那座巨大的鎏金西洋自鸣钟，钟摆不知疲倦地切割着时光。花痴开的身量在无声的残酷中悄然抽长。单薄的夏衫换成厚重的冬袍，又褪去，周而复始。他沉默地吞咽着夜郎七命人送来的、永远寡淡无味的食物，如同咀嚼蜡块。夜郎七的书案上，永远摊开着一卷书，封面是三个浓墨重彩、力透纸背的古篆——《断指经》。花痴开的目光无数次扫过那三个字，如同扫过一件寻常摆设。夜郎七捻着佛珠，偶尔会抬眼看他练功，目光深不可测，却从未对那书卷有过只言片语的解释。花痴开也从不问。他们之间极少有真正的交谈。命令，执行；失败，惩罚；再命令，再执行…这就是全部。只有在花痴开筋疲力尽、旧伤叠着新伤瘫倒在黑石地面时，夜郎七捻动佛珠的声音会格外清晰，伴随着他低沉平缓、如同诵经般的低语：

    “骰子，非赌具，乃命理之钥，乾坤之枢。”

    “执于一念，万物皆可为骰。”

    “你掌中之物，是你爹的血，是你娘的泪，是你生来的债。”

    这些冰冷的话语，如同淬毒的刻刀，一字一字，深深凿进花痴开日益沉寂的心魂深处。他枕着冰冷的地面，喘息着，空洞的眼底映着天花板上模糊的黑暗。掌心的老茧被骰子的棱角磨破，渗出新鲜的血丝，混合着汗水，黏腻地包裹着那枚森白的骨头方块。爹的血…娘的泪…生来的债…这些字眼在剧痛的眩晕中翻滚，最终都沉淀为一种更加纯粹、更加冰冷的意念——力量。掌控那枚骰子的力量，掌控这冰冷命运的力量。

    十岁生辰的前夜，朔风卷着细雪，抽打着“天阙阁”高耸的飞檐，发出呜咽般的声响。顶楼书房里，烛火通明，却驱不散那股深沉的寒意。夜郎七破例没有打坐，而是坐在花梨木书案后，慢条斯理地煮着一壶陈年普洱。紫砂壶嘴喷出袅袅白气，氤氲了他清瘦的面容。花痴开垂手立在书案前，身形依旧单薄，背脊却挺得笔直，像一杆淬过冷水的标枪。十年的非人磨砺，洗去了他脸上最后一丝属于孩童的稚嫩，只剩下一种玉石般的冰冷和苍白。那双眼睛，黑得如同古井寒潭，空洞之下，是深不见底的沉寂。

    

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