/>    风从南边吹来，吹动他额前散乱的头发。晨光正好从东边爬上来，金红色的，照在他脸上，照在他身上那件洗得发白的粗布衣上。

    他环视台下。

    一张张脸。老的，少的，男的，女的，有的茫然，有的恐惧，有的麻木，还有的……带着一丝微弱的、连自己都不敢相信的希望。

    “乡亲们。”

    他开口。声音不大，但奇怪地传得很远，像贴着每个人的耳朵在说。

    “粥喝完了吗？”

    没人回答。有人下意识点头，又停住。

    “喝完了，就该上路了。”

    他顿了顿，让这句话沉下去。

    “我知道，有人不想走。舍不得这片开出来的地，舍不得盖起来的屋子，舍不得……这个好不容易安稳下来的窝。”

    “我也舍不得。”

    他弯腰，从脚下抓起一把土。土是黄的，掺着草根，在他掌心摊开。

    “三个月前，咱们逃难到这儿的时候，这里是一片荒地。草长得比人高，夜里能听见狼嚎。”

    “是咱们，一锄头一锄头，把草除了，把地平了，把种子撒下去。”

    “是咱们，一根木头一根木头，把棚屋搭起来，把井挖出来，把围墙垒起来。”

    “三个月，九十天。咱们在这儿流了多少汗？手上磨出多少茧？夜里做梦，梦见多少回老家？”

    他握紧那把土，土从指缝里漏下去，洒在台子上。

    “现在，金兵来了。就在一里外，蹲在那儿，等着咱们饿死，等着咱们乱，等着冲进来，把咱们三个月的心血，一把火烧干净。”

    台下有人开始抹眼睛。

    “朝廷呢？”他抬起头，声音高了一度，“朝廷在哪儿？在汴梁城里，在跟金人议和，在商量割多少地，赔多少款，送多少质子！”

    “他们不会来救咱们。”

    “他们甚至巴不得咱们死——因为咱们活着，就是他们‘议和’路上的绊脚石。”

    这话太重，重得台下响起一片压抑的抽气声。

    “所以，”璟言松开手，剩下的土随风飘散，“咱们只能靠自己。”

    他指向南方。

    “往南走。过淮水，下江南。那里有长江天险，有还没被战火烧过的土地，有能重新安家的地方。”

    “路上会很苦。要走多少天？不知道。会不会遇到兵匪？会。会不会饿肚子？会。会不会……死在半路上？”

    他停住了。

    风在吹，旗杆上的破布猎猎作响。

    “会。”

    这个字，他说得很轻，但像锤子一样砸在每个人心上。

    “但留在这儿，一定会死。”

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