摔倒时失散了，她担心他这会儿还在雾里自己往前走，甚至跑到那些无形巨桩的底下，成为干燥灰土的粘合剂……她摸到了一双靴子，谢天谢地他停在原地了。如果他再往随便哪个方向走几步，她可真不知道要怎么把他找回来。

    她握住他的脚脖子使劲一拽，让剧作家也四仰八叉地摔倒在地上。这样至少可以确保他们不在迷雾中失散。现在，由于那些数量惊人的巨杵离得那么近，那么密集，他们已经完全无法再继续前进，这里似乎就是他们竭尽全力所能抵达的终点。她感到饥渴又疲惫，双腿像枯死的木桩一样僵硬，终于不自觉地仰躺在地上，任凭大地在脑袋底下颠簸。在一种介于儿戏和自暴自弃的心情中，她开始对自己说这些隐藏在雾中的巨锤都是幻象，只要她完全不相信，只要她敢于冒险走到巨杵底下，它们就会很快消失。

    它们并没有随着她的想法而消失。显然，即便它们真的只是幻象，想战胜它们也得依靠更坚定，狂热，纯粹得丝毫不留怀疑的信念，得像她习惯了的空气那样自然而然，而她却没法办到这点。她不能假装听不见、看不见周围的一切，即便她现在就狠心挖掉自己眼睛，刺瞎自己的耳朵，那粘附着皮肤的滚滚寒雾与大地的颠簸动荡仍会被她知觉。而且，她不知道自己是否真有本事忍受那种疼痛，然后还要在这样的环境里将自己推入更深的黑暗和寂静。这似乎比单纯的死亡更可怕。不，现在她还没有勇气这样做。至少要到更糟糕的时刻她才会重新考虑……或者她会宁愿站起来，就这样闭着眼睛往前走，任由某个巨杵从头顶落下。

    她一动不动地躺着，让各种想法像交融的雾霭般弥漫脑海。这些想法中的大多数都毫无实践意义，而且消极悲观，她却只能看着它们自行滋长。在种种围绕着他们将如何滑向毁灭，永远受困此地的想法中，这趟旅途的目的偶尔会如火光闪现一下，让她微微地弯曲手指，或是抽筋似地踢一下腿；可是那闪现的火光实在太微弱了，在寒雾带来的疲乏和冷漠中，她已感受不到其中的热力。所有的回忆、情感、意念……它们都只是些灰白虚浮的雾影，她已不记得它们过去带给她的是什么样的感觉。现在，她只想在这片幽凉中无忧无虑地睡去，让那世界崩毁的颠簸化为摇篮轻柔的悠荡。

    如果不是旁边的人发出了一声呻吟，她肯定已经把眼睛闭上了。但他那低沉沙哑的叫声里充满了痛苦，令詹妮娅不得不在晦朔无光的浓雾里伸出手臂，去摸索求助者的位置。她碰到了一个滚烫如火炭的额头，于是想也不想地轻轻拍了两下——那完全就是她以前安抚雷奥的方法——用这种动作告诉他再忍耐一会儿，因为痛苦很快就会结束。对于这个人她没有更多想法了，只记得他们是一起来到这里的，最终又在同一个地方倒下，她似乎也应当对他稍加照顾。

    这个人不怎么服从指令，或者身体实在太难受了，因此他在她的安抚下反而哀叫得更频繁，挣扎得更剧烈。你这样只会更遭罪，她冷冷地想，感觉自己就像个上了年纪的老护士站在凌晨的儿科诊室里，试图给一个满脸鼻涕眼泪的小鬼打针。初出茅庐时的热情已经被长久的工作消磨完了，但她还得遵守医院的规章制度和毕业时发下的南丁格尔誓言……她不耐烦地坐起来，抓住他的胳膊摇晃，问他究竟是哪儿不舒服。别这样大呼小叫的好吗？你是个有手有脚的成年人，该知道打针吃药是怎么回事了。嘿，别像个小孩似地扒拉我的手，我又不是你妈妈！

    那个人的呻吟已经变成了凄厉的惨叫和哀求。他死掐着她的手，就像害怕沉水而拽住岸边的一丛蒲苇。这动静搞得詹妮娅大为光火——并不是因为他把她的胳膊掐痛了，而是因为这家伙竟然敢不听自己的。他在那里吵吵嚷嚷，搅得她不得安睡；又在她出手帮忙时叫得那么凄惨，害得她脸上无光。不拿出点真本事是不行了。她愤怒地抽回自己的手，又起身踩住他的大腿，免得他在挣扎中滚进危险区域。现在得把这件事彻底解决。得治好这个人，或者干脆把他弄晕过去，总之事情必须回到她的掌控之下。而为了解决事情，她要搞清楚他到底在害怕些什么。

    想想这是怎么回事。她抱起手臂，回想这人是怎么开始发病的。由于胸膛中那股怒火的飙升，团团热气从她的手脚心和口鼻中散发出来；她又想起了那些褪色的记忆，那些磨损的感觉，以及，当然了，剧作家是从什么时候开始发病的。他本来应该把球传给她，结果现在却自个儿被击垮了。这到底是怎么回事？事情还在他原本的计划中吗？假如剧作家真的像他原本所说的那样，借助她的头脑建造了一种认知上的防火墙，好屏蔽掉他思想中的“有害知识”，那

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