r />    老白这才想起捡地上的烟丝，用手指撮起碎末往烟斗里填，一边填一边笑，眼角的皱纹挤成了褶：“对！方向太对了！我这就去找刘策展人，保准让他连夜赶过来！他要是不来，我就把《裂土》的照片拍给他，保管他爬都爬过来！”他抓起公文包，又回头叮嘱，声音里带着不容置疑的郑重，“你可别再改了！就保持这股野劲！这画里的‘气’断了就接不上了！我明天带相机来拍作品，细节一个都不能漏，连沙砾的纹路都得拍清楚！”说完，像阵风似的卷出画室，卷帘门“哗啦啦”落下，还能听见他在外面打电话的声音，兴奋得语无伦次：“老刘！你绝对想不到……陈迹的画活了！”

    画室又恢复了安静，阳光已经西斜，光带移到了《枯荣》的胡杨枝上，给枯枝镀上一层暖黄，像给死物注入了生气，连骆驼刺的尖都泛着柔和的光。陈迹走到窗边，看着老白的旧桑塔纳消失在路口，车后扬起一阵尘土，像幅流动的浅褐油画。他掏出手机给周苓发了条信息：“老白来了，说画通了。”发送键按下的瞬间，指尖还留着铁皮的凉意，心里却暖烘烘的——这暖意，不是因为别人的认可，是因为自己终于找到了“根”，找到了《庄子》里说的“归真”。

    没过多久，画室的门被轻轻推开，“吱呀”一声轻响，周苓拎着个蓝布袋子走进来，脸上带着温柔的笑，鬓角的碎发被风吹得微微翘起。“刚在楼下碰到老白，他跟疯了似的，抓着我胳膊说要给你的画办展，烟丝撒了一身都没察觉。”她把袋子放在灶台上，袋子上印着褪色的“国营粮店”字样，是她从旧货市场淘来的，布料上还留着当年的补丁，像带着旧时光的温度。从里面拿出一瓶红酒，瓶身上的标签是法文，纸边微微泛黄，看着比之前的二锅头精致多了，“路过进口超市看到的，打折，想着庆祝一下——虽然不知道要庆祝什么，但看你最近状态，总觉得该喝点好酒。”

    陈迹走过去，从背后轻轻环住她的腰，下巴抵在她的发顶，闻着她发间淡淡的洗发水香味，混着刚买的红酒气息，那是种清冽的果香，与松节油的辛辣形成奇妙的调和，像《大道》里群青与柠檬黄的碰撞，生出和谐的美。“你怎么知道今天该庆祝？”他的声音埋在她的头发里，带着点沙哑的温柔，指尖轻轻摩挲着她腰间的布料，感受着她身体的温度。

    “因为我看你昨天对着《大道》终章笑了。”周苓转过身，指尖轻轻拂去他肩上的铁皮碎屑，那碎屑沾在他的牛仔衬衫上，像点细小的灰，“你以前画完画，要么是松口气似的瘫在地上，要么是皱着眉盯着画发呆，从来没那样笑过——像找到了丢了很久的东西，眼里的光都不一样了。”她的眼神清澈得像山涧的泉水，能照见他心底最深处的东西，总能精准地戳中他的心事——她懂他的“通”，不是技巧的通，是心的通，是与“道”的通。她抬手轻轻碰了碰他的眉峰，以前那里总锁着焦虑，现在却舒展着，像被风吹平的褶皱。

    陈迹低头，额头轻轻抵着她的额头，鼻尖蹭过她的鼻尖，感受着她呼吸间的温热气息。“其实我之前总怕，怕这些不按规矩来的东西，没人能看懂。”他轻声说，声音里带着卸下重担的松弛，“直到昨天画完最后一笔，看着那些铁皮和沙砾在画布上‘活’过来，突然就不怕了——哪怕只有你一个人懂，也够了。”

    周苓笑了，眼睛弯成了月牙，伸手轻轻捏了捏他的脸颊：“傻瓜，好东西怎么会没人懂？你看老白那激动的样子，就知道这些画里藏着能打动人的东西。”她拉着他走到《裂土》面前，指着那块沾过她血迹的碎石，“你还记得这块石头吗？当时我手被划破，你紧张得找创可贴的样子，比画坏了一幅画还着急。”她的指尖轻轻落在碎石上，像是在触碰那段一起奔波的时光，“这些画里，不只是铁皮和沙砾，还有我们一起走过的路，一起吃过的苦，这些都是最真的东西，怎么会没人懂？”

    陈迹看着她指尖的动作，心里像被温水浸过，柔软得一塌糊涂。他抓起她的手，放在自己掌心，轻轻摩挲着她手心那道早已愈合的疤痕——那是属于他们的印记，像画里的纹理一样，刻在彼此的生命里。“是啊，有你在，就够了。”

    晚上，他们没开大灯，只点了盏放在画架旁的黄铜小台灯。昏黄的灯光洒在地板上，映着两人交叠的影子，像幅模糊的素描；也映着旁边一幅未完成的巨画——那是《大道》系列的延续，打算画成双人尺寸，现在只铺了层淡淡的赭石底色，是用西北的沙土调的，带着点土腥味，像

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