泥土被翻出来，露出更深的一块暗色。

    老人看着那块土，轻声说：

    “这颜色，是还记得水的颜色。”

    苏野没有回答。

    他的动作比昨日更慢，更稳。

    镰刀落下。

    草倒下。

    根被拔起。

    石头被搬开。

    荒地不会主动告诉人哪里能挖，哪里不能。

    它只会让有耐心的人自己摸索。

    老人忽然问：

    “昨夜你听到几次？”

    苏野说：

    “三次。”

    老人点头。

    “我听到两次。”老人说，“第二次的时候，我醒了。”

    “你没有下床？”苏野问。

    老人瞪了他一眼：“我这个脚，能下去干什么？”

    苏野没再说话。

    老人继续握紧木杖，盯着沟渠右侧那一段土。

    风停了半秒。

    地皮在极深处传来一丝若有若无的震动。

    苏野停手。

    老人也停。

    两人一起看向同一个地方。

    那地方，看上去和其他地方没有任何不同。

    但下一瞬。

    地皮轻轻陷了一点点。

    非常轻。

    非常小。

    微到如果不是两个人都在盯着，根本不会察觉。

    老人屏住呼吸。

    苏野握紧镰刀。

    那一寸地皮慢慢恢复原状。

    像什么东西从下面滑过去，又没有露头。

    老人低声道：

    “来了。”

    苏野问：“是水吗？”

    老人摇头。

    “不是水。”

    老人说：“水不会这样动。”

    苏野看着那片刚刚被挪开的草，问：

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