今天的风没有方向。

    不像往北走。

    也不像往西走。

    它像是从地下冒出来，又在空中散开。

    荒地上一早就起了薄雾。

    雾不白。

    偏灰。

    像是泥土蒸出来的气。

    老人看见雾的第一眼，就说：

    “它离地皮更近了。”

    苏野站在裂缝前。

    脚下的土比昨天更软，更“鼓”。

    像每一寸底下，都藏着什么活物的呼吸。

    徐三到了，拎着锄头。

    一到场，他就小声问：

    “昨夜它是不是又翻了？”

    老人点头：“翻了七回。”

    徐三瞪眼：“七回？它这是要冲啊！”

    老人却摇头：

    “不是冲。”

    “是找人。”

    徐三迷糊：“找啥人？”

    老人看向苏野。

    眼神深得吓人。

    “它要人迎。”

    徐三倒吸一口凉气：“迎？你开玩笑吧？水脉还挑人？”

    老人声音不大，却稳得像老树：

    “它挑谁跟它过。”

    “挑谁能带它走出来。”

    “挑谁——能不让它再死一次。”

    风忽然停。

    整个荒地像被谁按下一层无声的罩。

    草立着。

    雾停着。

    连空气都不敢动。

    下一息——

    裂缝深处传来一声极细、极长、极深的声音。

    “吭——”

    不是土声。

    不是石声。

    是介于水与土之间的一种“沉声”。

    老人深吸一口气：

    “它今天要抬头。”

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