;   苏野问：

    “什么时候露？”

    老人说：

    “就这一两天。”

    “今天不会冲。”

    “但会开口。”

    风越刮越急。

    草一片一片往北压。

    像被一双看不见的手推着。

    裂缝深处。

    那一抹亮色轻轻——

    流了一下。

    不是水流。

    不是往外冲。

    是往里慢慢“动”。

    像有人在水里搅动了一根线。

    老人差点跪下：

    “水声！”

    “是水声！”

    “它动了！”

    徐三眼睛瞪圆：“它就要上来了？”

    老人抬头看天：

    “不。”

    “它会忍到最软的那一刻。”

    “水从来不是硬出来的。”

    “是软出来的。”

    苏野问：

    “今天做什么？”

    老人盯着北侧那片硬土：

    “挖。”

    “往北挖。”

    “今天要挖出它能走的第一条槽。”

    徐三问：

    “挖多深？”

    老人说：

    “一锄头。”

    “不准再深。”

    “深了……它会被吓回去。”

    徐三嘟囔：“水脉还害羞呢？”

    老人瞪他：

    “它不是害羞。”

    “是怕自己走错。”

    “走错一次，它可能三年都不出来。”

    风静下。

    荒地只剩呼吸。

    苏野提起镰刀

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