nbsp;  “舟舟，你就少说两句吧，看你把你爸气的……”

    南建国顺过气来，浑浊的眼睛死死盯着南舟，像是下了某种巨大的决心，一字一顿地说：“好，好，你要回去，你要再去撞南墙，你去！你要是今天踏出这个门，以后……以后就别再叫我爸！我就当没生过你这个女儿！”

    这句话如同晴天霹雳，炸响在小小的客厅里。

    刘桂兰失声痛哭：“老南！你胡说什么呢！”

    南舟站在原地，身体晃了晃，脸色惨白如纸。她看着父亲因盛怒和病痛而扭曲的脸，看着母亲无助的泪水，心脏像是被一只无形的大手狠狠攥住，疼得几乎无法呼吸。断绝关系……这四个字太重了，重得她几乎承受不住。

    客厅里只剩下刘桂兰压抑的哭声和南建国粗重的喘息声。

    不知过了多久，南舟缓缓地、极其缓慢地用手背狠狠抹去脸上的泪水，再抬起头时，眼睛里虽然还盈着水光，却有一种近乎残忍的坚定。

    她什么也没再说。

    没有争吵，没有辩解，甚至没有再看父母一眼。

    她转过身，一步一步，却又异常坚定地走向自己的房间。几分钟后，她拖着那个三年前从四九城带回来的、有些磨损的行李箱走了出来。箱子不大，只装了几件必备的衣物和那台陪伴她多年的笔记本电脑。

    她穿过客厅，在刘桂兰不可置信的目光和南建国绝望而愤怒的注视下，径直走向门。

    手握住冰冷的门把手时，她停顿了一秒。

    只有一秒。

    然后，她用力拧开了门锁，头也不回地踏入了门外沉沉的夜色之中。

    “舟舟——！”刘桂兰凄厉的哭喊声被隔绝在厚重的门板之后。

    “我没做错，我会闯出模样的。”

    *

    第二天傍晚，南舟再一次站在了四九城的土地上。初春的北京，风依旧料峭，吹在脸上干巴巴的冷。车站广场上人流如织，喧嚣鼎沸，每个人都行色匆匆，没有人会多看她这个失魂落魄的异乡人一眼。

    她入住了一家经济型酒店。房间狭小逼仄，隔着墙壁，能听到隔壁房间的电视声和走廊里的脚步声。

    南舟把行李箱放在墙角，瘫坐在床上。房间里只有她一个人，安静得可怕，父亲那句“我就当没生过你这个女儿”开始在脑海里疯狂回荡，伴随着母亲心碎的哭声。

    她蜷缩起来，把脸埋进膝盖，肩膀无声地耸动。这一次，她放任自己哭了个痛快。为父母的决绝，为自己的不孝，也为前路的茫然。

    不知过了多久，她终于抬起头，眼神却渐渐清明。

    她走到房间那扇小小的窗前，看着窗外帝都璀璨连绵的灯火，像一条流淌的星河。这片星光，三年前她曾以为自己永远告别了，如今，却又如此真实地展现在眼前。它冷漠，却也公平，不问你的来历，不问你的伤痛，只问你的能力和决心。

    她深吸一口气，打开笔记本电脑，连接上并不算快的酒店Wi-Fi。

    首先，她需要更新她的简历。三年空白期，这是一个致命的硬伤。她必须好好构思，如何将这三年的小城经历，包装成一种“深入理解中国基层生活与家庭需求”的独特优势。

  &nbs

本章未完，请点击下一页继续阅读