p;他转身回屋，打开电脑，文档还开着。他删掉刚才那句“主角想，也许光不是写出来的”，重新打字：“主角发现被自己砸碎的茶杯，被父亲用胶水粘好，摆在书桌最显眼的位置。”

    发布。

    页面刷新，银行通知弹出来：【账户支出23元，摘要：强力胶】。

    他没买胶水。

    但他信了。

    系统也信了——父亲真的用了胶，真的花了钱，真的修了杯子。

    他盯着那条支出记录，忽然打下：“主角父亲在阳台修理一辆旧自行车，说旧东西修修还能用。”

    发布。

    银行又动了：【账户支出47元，摘要：自行车零件包】。

    他没下单。

    可现实认了。

    他闭了闭眼，手指悬在键盘上，像在等一个不敢落下的判决。

    他再写：“主角意识到，父亲的沉默不是冷漠，而是最深的守护。”

    发布。

    这一次，什么都没发生。没有扣款，没有通知，连水壶都没响。

    他松了口气，又有点失落。

    原来有些事，系统补不了。有些话，写出来也没用。就像父亲从不说“我爱你”，但从不让他缺热水喝；从不说“我支持你”，却把捡来的电脑擦了三遍放在他床头。

    他合上电脑，走到阳台，站在父亲身后。

    “这车修好了，给谁骑？”

    “谁需要，谁骑。”老人拧紧最后一颗螺丝，拍了拍车座，“总不能一直靠你写稿子换泡面吃。”

    陆修一愣。

    “你写的东西，我都看不懂。”父亲站起来，把自行车推到墙边立好，“什么主角失业、邻居吵架、快递突然到……我只晓得，你每写一段，我就得多走两里路买栗子，因为你一写完就饿。”

    陆修喉咙一紧。

    “但我信。”父亲拍了拍他的肩，手心粗糙，“你写出来的，总比不说强。”

    说完，他转身进屋，路过书桌时，顺手拿起那个粘好的茶杯，倒了半杯热水，递给他。

    “趁热。”

    陆修接过，杯身微烫，胶痕在光线下泛着透明的光。

    他低头喝了一口，茶是昨天泡的，凉了，但水是热的。

    他坐回电脑前，打开文档，光标还在闪。

    他打字：“主角接过父亲递来的茶杯，杯身有胶痕，水是凉的，但递杯的手是热的。”

    发布。

    银行没动。

    他也不再等。

    他删掉这句，重新写：“主角决定继续写下去，不为爆火，不为逆袭，只为把那些被沉默

本章未完，请点击下一页继续阅读