p; 时间对不上。

    父亲的行为，早于他的文字。

    除非——

    除非父亲早就打算给他钱，根本不是被他“写”出来的。

    他猛地抬头，“您昨天就准备打钱？”

    “嗯。”陆超点头，“看你朋友圈发了个截图，说网站要打钱。我以为你急用。”

    陆修心里一震。

    他根本没发朋友圈。

    他只在编辑群里提了一嘴，王青截图发了。

    可父亲怎么会知道？

    他正要问，陆超却起身，从袋子里拿出一包东西，推到他面前。

    是糖炒栗子，还热着。

    “路上买的。”陆超说，“你小时候最爱吃这个，写作业时啃一粒，能熬到半夜。”

    陆修没动。

    他忽然意识到——父亲知道他熬夜写作。

    知道他缺钱。

    知道他需要鼓励。

    而这些，都不是他写出来的。

    是父亲自己看见的，记下的，默默做的。

    他写的“父亲汇款”，只是把早已存在的现实，重新包装了一遍。

    系统没创造什么，它只是放大了那些被忽略的细节。

    他打开文档，删掉刚才那段，重新写：“主角终于明白，他的能力不是预言，而是显影。把那些藏在生活缝隙里的关心，一帧一帧，洗出来给人看。”

    发布。

    页面刷新。

    他抬头，父亲正弯腰捡他掉在地上的烟盒。

    “这烟，”陆超捏着樱花粉的包装，皱眉，“哪来的？”

    “咖啡馆的。”

    “哦。”陆超把烟塞回他口袋，“别抽，对肺不好。你要真想抽，等我下次给你带包红塔山，便宜，劲儿大。”

    陆修没说话，只点头。

    陆超转身要走，走到门口，又停住。

    “那个……”他背对着，声音低了些，“你写的故事，要是真能出书，封面……能不能印我名字？”

    “您说啥？”

    “陆超。”他转过身，脸上有点红，“就写‘献给父亲陆超’。不占地方，就一行小字。”

    陆修喉咙一紧。

    他看着父亲佝偻的背，水泥灰蹭在衣领上，像一道洗不掉的勋章。

    他回到电脑前，光标闪着。

    他打：“主角写下：‘这本书，献给父亲

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