手指停在键盘上。他知道，只要他点发布，现实就会确认这条“补丁”——伤口不会再恶化，也不会好得太快，刚好维持在“能干活”的状态。

    他闭了下眼。

    再睁开时，他把整段文字删了。

    他关掉文档，打开浏览器，搜索“工伤赔偿标准”。页面跳出一堆法规条文，他一条条往下看。看到“十级伤残”那一项时，鼠标停住。

    **“一次性伤残补助金：七个月本人工资。”**

    他算了一下。父亲日薪一百二，月入三千六。七个月，是两千五百二。

    他想起周广坤在作家群里发的截图，配文：“这种水平也能火？”

    想起王青摔他稿子时说：“你写的是人，不是数据报表。”

    可现在，他宁愿自己写的是报表。

    他退出搜索页面，打开小说后台。读者留言区有人问：“陆老师，你爸最近还好吗？”

    他没回。他点开编辑邮件，王青昨天发来催更：“第十章真实有力，但节奏太沉，建议下一章加点‘生活的小转机’。”

    他把邮件关掉。

    他重新打开文档，新建一页。不写父亲，不写工地，不写伤。他写一个陌生老工人，在厂里干了三十年，退休前一个月被机器压断三根手指。厂方不认工伤，说他操作不当。他去仲裁，材料被退回。最后蹲在厂门口，捧着断指泡在福尔马林瓶里，求记者拍照。

    他写得很慢，每一句都像在刀尖上走。写完，他没发布。他存了草稿，关机。

    手机震动。银行短信：【您账户收入800元，来源：星火文学网稿费结算】。

    他没看。他知道这不是奖励。是系统的回应——他写了真实，哪怕那真实是别人的。

    他起身，走到父亲房间。门开着，父亲在床上躺着，右手垫在枕头下，像是怕压到。他没睡，眼睛睁着，看着天花板。

    “睡吧。”陆修说。

    父亲“嗯”了一声，没动。

    陆修站在门口，又说：“手套明天记得戴。”

    “知道了。”

    他转身要走，父亲忽然叫他：“修子。”

    他停住。

    “那手套……是你写的吧？”

    陆修没回头。

    “昨天你写的东西，我听工友说了。”父亲声音很轻，“说有个作家写工人受伤，结果真有人在工地出事。他们说，是你。”

    陆修喉咙发紧。

    “我不是怪你。”父亲说，“我知道你是想写真话。可真话……有时候也伤人。”

    陆修想说点什么。说对不起，说我不写了，说下次我写点高兴的。

    可他说不出。

    他只是站在那里，像被钉住。

    父亲叹了口气，翻了个身，背

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