“你确定要这么做吗，林夕？”秦守正的声音在记忆回响里有些失真，但依然能听出那种特有的、冷静中带着紧绷的质感。

    被叫做林夕的男人没有回头。他盯着画布，盯着那片已经开始“呼吸”的漩涡，声音沙哑得像砂纸摩擦：

    “这是唯一的办法。你说过的，情绪共振需要‘锚点’。需要真实经历过那种痛苦、并将痛苦转化为创作欲的‘共鸣者’作为媒介。我是最适合的锚点。”

    “但代价是你的……”

    “我知道代价。”林夕打断他，声音突然变得平静，那种平静比之前的颤抖更可怕，“我的记忆，我的情感，我的人格碎片——都会被抽出来，封进这幅画里。我会变成空壳。也许还会死。”

    他顿了顿，转过头，看向秦守正。眼神复杂，有愤怒，有不甘，有悲哀，但最深处的，是一种近乎虔诚的决绝。

    “但你向我保证过，秦守正。你保证过，这幅画会成为一个‘钥匙’。会唤醒某个被你们搞丢了的、重要的东西。”

    秦守正沉默了。他低下头，手指在平板电脑上滑动，屏幕的光映亮他的脸，那张年轻的脸上没有表情，但下颌的肌肉绷得很紧。

    “我保证。”他终于说，声音很轻，“零号需要这把钥匙。他忘了太多东西。如果他想不起来……‘守夜人’会彻底吞噬他。到时候，新火计划就真的只剩下火了，没有薪柴，只有焚烧。”

    林夕笑了。那笑容难看，嘴角扭曲，像在哭。

    “那就开始吧。”

    他转身，面对画布。抬起那支注射器般的笔，笔尖对准自己的太阳穴。没有犹豫，按下笔尾的按钮。

    笔尖刺入皮肤。

    很轻的一声“噗”。

    林夕的身体猛地绷直，眼睛睁大，瞳孔扩散。他的表情凝固了——不是痛苦，不是恐惧，是一种空茫的、仿佛灵魂被抽离的空白。淡金色的液体从笔身流入他的大脑，同时，某种看不见的东西从他体内被抽出，顺着笔尖，流进笔身，再通过笔尖与画布接触的点，注入画布。

    画布上的《悲鸣》开始“活”过来。

    漩涡旋转的速度加快，颜色变得更加浓郁、更加深邃。靛蓝中渗出暗红，暗红里长出墨绿，墨绿深处泛起漆黑。那些颜色不再是简单的颜料，有了质感，有了重量，有了温度。它们在画布上流动，像血液在血管里奔流，像情绪在神经里传递。

    林夕的身体在枯萎。

    以肉眼可见的速度枯萎。皮肤失去光泽，肌肉萎缩，头发从发根开始变白。他站着，但像一株被抽干水分的植物，正在迅速风干、脆化。只有那双眼睛还亮着，但那光芒也在黯淡，像即将燃尽的蜡烛。

    秦守正站在他身后，看着平板电脑上的数据。他的嘴唇在动，无声地念着什么，可能是读数，可能是祈祷。

    画面开始闪烁，不稳定，像信号不良的电视。

    第三个画面切入：

    还是画室，但时间又过去了。林夕已经不成人形。他坐在轮椅上，瘦得只剩骨架，皮肤紧贴着骨头，像蒙在骷髅上的羊皮纸。他裹着毯子，但毯子下身体的轮廓小得可怜。他的头发全白了，稀疏地贴在头皮上。

    但他还在画。

    《悲鸣》已经接近完成。画布上的漩涡深邃得仿佛能吞噬灵魂，颜色在自行流动

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